Прекрасные учителя жизни и смерти. Во всех, к слову, отношениях.
Букеты всегда неизбежно и неотвратимо увядают. Листья черствеют, сохнут и хрустят, если до них ненароком дотронешься. Бутоны черствеют, усыхают, скукоживаются как кожа в старости (тем самым напоминая тех резвых бабуль, которые несмотря на возраст и вопреки этим гнетущим, никому не нужным цифрам продолжают цвести), но все ещё остаются прекрасными в своей преходящей невечной бытности.
Это грустно, но правильно, ибо человеку свойственно привыкать ко всему. Даже самому прекрасному, которое спустя неделю или две теряет очарование первого восторга и превращается в обыденность, прозаичную и в общем-то ничем не примечательную.
Цветы умирают. Ровно как и все живое. И это тоже правильно.
Дарить миру на какое-то мгновение свою красоту, очаровывать своей неповторимостью, блистать в расцвете и уходить, уступая место новым восторгам, новым историям, новым очарованиям — и есть жизнь, может, даже ее смысл?
И напоследок: