Я отдаю себе отчёт — моей наивности невинной, когда читаю между строк: "... слог слабый, даже примитивный..."
Сегодня мне поэт сказал, что это слишком честный жанр и что же я? Ищу, пишу, так я живу, так я дышу.
Ах если б знали вы, друзья, с чего рождается строка? С восторга, горя и тоски, от счастья утренней зари, заката и волны морской, и от усталости порой. От огорчений и от бед, потом от радости побед. С любви, которая не сон. От чувства, что есть рядом Он.
Мне безразличие — во вред, за снисхождение — привет. Спасибо! Даже — поделом. Я понимаю, что почём. Гордыне — прочь и с глаз долой, над нею есть и суд иной.
А мне давно за 60, имею право продолжать...
