Как часто и как долго можно держаться в ощущении, которое одна моя клиентка называет «быть равным себе» (спасибо тебе за это!).
Многие с трудом могут нащупать это ощущение, не говоря уже о том, чтобы испытать.
Иногда кажется, что мысль, не обдуманная, сразу облекаемая в слова, выпаленная из уст – это Я. Иногда она становится щитом, охраняющих вероломное вторжение других в то, что ощущается как Я.
Когда я могу быть мной? Когда игриво вскакиваю на качель и отдаюсь ветру и мельканию песка под ногами? Когда я неистово выкрикиваю обвинение в несправедливом комментарии? Когда сжав телефон в руке иду по темной, пугающее гулкой тишиной улице, вслушиваясь в доносящейся из переулка мужской смех? Или когда я замираю, разглядывая как меняется форма, мерно ползущих по голубому полотну неба, облаков?
Кто я? Сидящая у реки студентка, которая готовится к экзамену, не смотря на немного повышенный градус в крови? Строгая мать, не отпускающая подрастающую дочь гулять допоздна? Заигрывающая с официантк