Последние две недели у меня три состояния - готовлю завтрак, готовлю обед, готовлю ужин. Нет, не себе, и не Саше. Саша поест на работе, я поем с пола, вечером Саша поест то, что не доела с пола я. Накормить ребёнка стало идеей фикс, одержимостью, сверхзадачей, вызовом для меня. Я не люблю проигрывать, я должна, должна, должна пройти этот квест. Каждый божий день я смешиваю у плиты все возможные ингредиенты в разных пропорциях и фактурах с целью подобрать комбинацию еды, которая моментально не окажется на полу, а вызовет хоть какой-то интерес. Я напоминаю себе скрюченую ведьму с бородавкой под носом, которая крошит лапки северного жука в свое варево. Каждый раз когда еда оказывается на полу я даже стараюсь не рыдать и не рвать на себе волосы из-за очередного проигрыша. А в голове проигрывается звук из "Поле чудес" когда назвал неправильную букву и Якубович смотрит укоризненно. Я стараюсь делать равнодушное лицо, дабы ребёнок не чувствовал моей боли и продолжаю есть свою еду - такую же