на жизнь поэта Александра Башлачева
Там, где время обмельчало
и снуёт как мелкий вор,
мне явиться перепало
на российский наш простор.
Он вонзался прямо в лица,
буйный, зычный мой набат,
я не мог остановиться
там, где львы и те молчат.
Двинув в глаз устоям пошлым,
пел про звон колоколов,
что звучал во мне и прошлом
до поэзии без слов.
Пробирался сквозь преграды,
оставаясь как в дыму,
только ритм сбивало градом
самых тяжких «ПОЧЕМУ».
Был я смел, ведь был я молод,
были дни, огня полны –
а вокруг был только холод,
да «затяжки без весны».
«Песни-пытки», словно дыба,
рвали душу пополам,
все гнилые зубы выбил
той, что так мила сердцам.
Но взаимности не будет,
только горькая печаль,
сколько ж их, похожих судеб,
как бы ни было мне жаль?!
Точно меч носил гитару,
будто так заведено,
в час душевного пожара
взял,… и вышел сквозь окно…
Повелось дарам бесценным
быть в России до поры.
Жуть, но реквизит на сцене:
вилы, плети, топоры.
А дары глядеть на звёзды
призывали все нас тут.
К сожаленью, мир так создан:
лишь с уходом их поймут.
Игорь Сивалер
23.11.2009