<<<предыдущая часть Кирилл Морозов — чужой. В другой — прошлой — жизни я, возможно, и рассказала бы ему часть своих мыслей. Он бы меня понял. Сам пережил нечто подобное, и я была на его месте. Мы как будто поменялись местами. Я хотела впитать всю его боль и горе в себя. Разделить с ним горечь потери. Выслушать. Утешить. Удивительно, что это сделать он мне позволил. Любить себя только не позволял. У меня начинает покалывать кончики пальцев, и я встряхиваю головой. Волосы рассыпаются по плечам, разделяя нас густой завесой. Он для меня больше ничего не значит. Сжимаю телефон сильнее, до побелевших костяшек. — Тебе лучше уйти. — Думаешь, я оставлю тебя после того, что было? — сухо спрашивает он. Медленно киваю. — Будь так любезен. Тем более тебя ждет сестра или, может, ещё кто. — Подождут. Вставай. Отвезу тебя домой, сейчас час пик, такси ты будешь ждать слишком долго. — Я никуда с тобой не поеду. Одна лишь мысль, сесть с ним в машину, приводит меня в дикий ужас и панику. Я и Кирилл в одно