Меня осталось мало. Очень мало. Так иссякает сохнущий родник. И ничего уж не начать сначала: я становлюсь бездарен и безлик. Притом я с удивленьем обнаружил (загадка утомлённому уму), что внутренний мой мир давно снаружи, а что внутри осталось – не пойму. И в тёмных мыслях – близость скорой ночи, бесстрастное приятие всего, что суждено и непременно хочет свершиться без желанья моего.
Гляжу в окно. Бездумно, без движений. Там мир чужой со мною визави. Кто я теперь? Юродивый? Блаженный? Да всё равно. Как хочешь назови. Что толку в (светлых, да!) воспоминаньях - приятны мне, для всех других скучны. Возня в себе - занятье тараканье и жалкое признание вины. Вины за жизнь, которую, возможно, я мог бы изменить со знаком плюс... Но как понять, что истинно, что ложно? Вот-вот. И я о том судить боюсь.
Вино краснеет каплей на бокале. Шатает ум лукавый алкоголь. Назваться, что ли, сдуру аксакалом? Нет, мне не потянуть такую роль. Я мудр - но для себя. Другим не видно. За то себя причислил к дурачью. И вам своей занудно-панихидной бредятиной наскучил, признаю. Мой шляется Пегас по кобылицам, поэтому в стихе сплошной помёт... Но потрох есть ещё в потроховницах: я завтра протрезвею - и вперёд!
Автор: Д. Федорович
Источник: https://litclubbs.ru/articles/39539-menja-ostalos-malo.html
Публикуйте свое творчество на сайте Бумажного слона. Самые лучшие публикации попадают на этот канал.
#стихи #поэзия
