Другие части рассказа, а также другие мои рассказы можно найти: здесь. Она не пришла к нему утром. Обычно она всегда приходила. Последние дней так пять – точно. Стучала несколько раз в дверь, но он никогда не открывал – кто мог стучать в одинокий домик в лесу, если не она? Она целовала его в лоб. Сначала ему казалось это дикостью, но позже – он просто привык. Даже улыбался. Они обычно не разговаривали. Просто смотрели друг другу в глаза – он в её глубокие зелёные, а она в его невероятные карие. Почему она начала приходить? Он не знал. Казалось, что так всегда было, а теперь без неё – так пусто. Дом будто охладел и опустел для него. Перестал быть родным. Перестал в чём-то даже просто быть. Он обошёл сантиметр за сантиметром каждый этаж. Всё было в точности как тогда, когда она была здесь в последний раз, за исключением одного: маленького клинового листка, который лежал на подоконнике. Оторванный её нежной тонкой девичей рукой или шальным ветром и небрежно упавший пред его взором. Над по