Он нашел её заметки. Почерк неразборчивый, некоторые – наверное, одни из самых значимых моментов (или – наоборот, одни из самых незначимых) – зачеркнуты или написаны на языке, который незнаком ни одному словарю и не находится по запросу в интернет. Но он нашел её дневник – а значит половина дела сделана. Дальше он разберется.
Дальше он будет буква за буквой, строчка за строчкой, страница за страницей погружаться в пучину её сознания, чтобы найти то, что она так старалась скрыть. Ведь несмотря на всё, что она сделала для исчезновения информации о себе, она оставила этот дневник. Не значит ли это, что она хотела чего-то? Хотела чего-то от него одного настолько, что скрыла всё за семью печатями в тонкой истрёпанной тетрадке под полом. Настолько в него верила, что оставила лишь одну подсказку: лист клёна на подоконнике. Или же это не было подсказкой и всё это – выдумка его больной фантазии, а кленовый листочек просто упал с дерева? Определенно нет. Это было подсказкой. Иначе откуда бы возникло такое бесчисленное множество совпадений.
Ему хотелось в это верить. Зацепиться за единственную возможность узнать о ней хоть что-нибудь. Ему казалось, что за те несколько часов, что они провели вместе, она стала ему родной. Или и в самом деле стала – всё это ему предстоит лишь узнать. Узнать до тех пор, пока её след не исчез со страниц истории навсегда. Да и, признаться, там и не было следа о ней – лишь тонкая тетрадка, исписанная от руки неразборчивым женским почерком.
Другие части рассказа, а также другие мои рассказы можно найти: здесь.
