Следующие несколько часов он читал медленно и вдумчиво, описывая каждую подозрительную черточку, букву и слово на своём листе бумаги. Она посылала его то к различным книгам, то к картинам на его стенах, то сама рисовала какие-то маленькие картинки. К окончанию подробного разбора шестого блока её очерков он смог собрать почти полную картину. Не хватало лишь каких-то крох: Итак, она – ведьма. Это он даже не оспаривал. Она обманула его и каким-то неведомым ритуалом внушила, что они знакомы. В жизни у неё есть отец, за которым она должна ухаживать.
Он уставился на оторванный уголок тетрадного листа, и продолжил думать.
Ему пришла очередная не менее гениальная идея: а что, если это он – умер, а она – ведьма…. Скомканный, комок, а она, ведьма – в коме. И тогда она пришла к нему, к мертвому, зачем-то. Стоп, что значит к мертвому? Хорошо, предположим, что к мертвому. Чего она хотела? Успокоения? Он заморгал. В его голове наконец-то сложился дьявольский пазл.
Все картинки вставали на места. Он оглядел свой дом. И решив, что она хотела бы, чтобы он успокоился, решив, что так он может помочь ей, он закричал в потолок, чтобы через несколько минут раствориться без следа.
* * *
Гроб посыпали землей на кладбище. Позавчера. Вчера прошёл дождь, земля затвердела. Молодую бледную брюнетку хоронили после недельной комы. Она так и не пришла в себя.
Только одинокий путник, казалось, слышал, как кто-то пытался выбраться из свежей могилы, но он никому об этом не расскажет – ему просто показалось.
