Я знаю, что многие меня осудят за эту историю, но я просто не могу молчать. Да, смерть решает многие проблемы, глупо злиться на покойника, вот только… Не в моем случае. Потому что есть вещи, которые нельзя простить никогда.
Моя мать из породы людей-бультерьеров. Ну, знаете таких, которые любой ценой возьмут свое? Вот и она такая. Была. Мужа у нее никогда не было, трое детей появились сами собой, как она говорила, с Божьей помощью. Так вышло, что я оказалась самой младшей, и все ее милые привычки и закидоны автоматически достались именно мне.
Нет, она любила всех своих детей, только вот старшие – оба моих брата – почему-то от этой любви почти сразу же, как только появилась возможность, вылетели из гнезда и больше носа не совали в отчий дом. А я… Мне некуда было деваться. Да и, если честно, поначалу, по малолетству, я принимала ее привычки за искреннюю любовь и заботу.
Мама контролировала буквально ВСЮ мою жизнь. Каждый мой шаг, каждый вздох и поворот головы. Я должна была делать все ровно так, как она сказала, отчитываться за каждое слово и каждый поступок. Даже бумагу в туалете она отмеряла на кусочки, и, если вдруг я брала больше – начинались истерики и требования пояснить за лишнее. И, нет, это не была жадность – жили мы хорошо и денег она никогда не жалела – ей просто нужно было знать, что я такое делала, как и в каких количествах.
В подростковом возрасте, как и все другие дети, я попыталась бунтовать. Ну, вернее, просто отстаивать хотя бы немного своей ЛИЧНОЙ жизни. Но для мамы это было именно бунтом, который каждый раз оканчивался моим проигрышем. И лучше бы она кричала. Вот только громкие звуки были слишком очевидными, она манипулировала тоньше. Сначала давила на то, что мать знает лучше, потом, когда это не помогало, хваталась за сердце, ну а когда и этот трюк не срабатывал, начинались жалобы, что она - плохая мать, я совсем ее не люблю и все в таком духе.
Параллельно этим манипуляциям мне в голову методично и изящно вкладывали мысли, что я – никто, неумеха, ничего не могу, ничего не добьюсь, уродка и прочее в том же духе. Видимо мама боялась, что рано или поздно я вырасту и уйду, и заранее готовила для себя почву в лице закомплексованной, забитой дочери. Но…
К счастью для меня у нее ничего не вышло. По примеру своих братьев я, как только появилась возможность, выпорхнула из семейного гнезда, вдохнула воздух свободы и… больше не вернулась. Заблокировала ее везде, дважды меняла адреса и города, и постепенно все же затерялась на просторах родины. Это было действительно прекрасное время. Правда. Долгие и счастливые 20 лет.
Но… Как говорится, счастье долгим не бывает. Мама собралась умирать и стала требовать меня к себе. Причем, ради разнообразия, на этот раз она и правда умирала, а не устраивала цирк с конями. Именно поэтому меня вызвали из другой страны, и мне, несмотря на все мое нежелание, пришлось лететь. И, нет, не ради матери. Ради братьев.
Это рассказала мне моя… А кто она мне? Невестка вроде. Жена брата, короче. Дальше с ее слов.
Мужу позвонили, когда он на работе был. Сказали, надо срочно ехать, ваша мама умирает. Ну, мы сначала не поверили – сколько раз уже такое было, что мы срывались с места, а ей просто стало скучно. Но нас заверили, что звонят из скорой, это не розыгрыш. Пришлось ехать.
Тамара Ильинична и правда выглядела плохо. Бледная, отечная, она лежала, держась за грудь, и уже даже не пыталась выдавить из людей жалость – ей явно было не до этого. Я как-то сразу поняла – это конец, но все же убедила мужа остаться. Какая бы она ни была – это все же человек, мать, и умирать в одиночестве – не самый лучший для нее конец.
А Тамара Ильинична… Она нас даже не видела вроде бы. Была где-то в своей голове, говорила бред. И только одно внятно повторяла «Пусть Даша приедет. Пусть Даша приедет. Пусть Даша приедет». Прям речитативом, хоть сейчас на бит накладывай. Мы ей и так, и эдак, и лекарства предлагали, но она звала только тебя, и никого другого видеть не хотела – злилась, пыталась драться, отказывалась от помощи.
Ну, мы тебе и позвонили. Слушать же невозможно, сердце разрывается. Но…
Перелет из другой страны – дело не быстрое. Пока я билеты купила, пока долетела, пока из столицы добралась до родного города… Мать за это время успела умереть, предварительно доведя до трясучки всех остальных родственников. Обратно ехать было как-то глупо, да и братья уговаривали меня остаться хотя бы на похороны, так что я… Ну, осталась. А куда деваться? Хотя больше всего мне хотелось схватить свою сумку, прыгнуть в самолет и свалить оттуда, куда подальше. И, как оказалось, не зря.
Я уговаривала братьев провести похороны в тот же день, как тело отдали нам из больницы. Зачем нам эти странные традиции? Как будто кто-то из нас, включая саму мать, был верующим… Но все настояли на торжественном прощании. Тело привезли домой, поставили в гостиной, где каждый желающий мог сказать о нем пару добрых и ласковых слов, там же разместили тех бабулек, которые что-то там читают нараспев над гробом… Все чин по чину, как в лучших домах…ну, фиг знает, наверно 18 века… Там же вроде так было модно хоронить.
Я спала в соседней комнате вместе с женой брата. Сам брат уехал на работу в ночную смену, так что дома было 6 человек, не считая покойницы. Видели то, что происходило дальше, все.
Мы уже почти уснули, когда из гостиной донеслись жуткие крики читалок (читальщиц?Чтетиц?), а потом раздался грохот. Естественно, мы с невесткой схватили все тяжелое, что было под рукой, и ломанулись спасать дом. Но… Обе замерли в дверях гостиной, просто не в силах поверить в то, что происходит.
Мать сидела в гробу. Просто, блин, сидела внутри, как так и надо! В углу стояли и молились бабульки, а наша покойница еще и башкой водила из стороны в сторону, сложив лицо в максимально хмурую и зловещую гримасу. Я, просто не сдержавшись, матюгнулась крепко, потому что сражаться с нечистью меня не учили, и… От звука моего голоса мать внезапно улыбнулась ласково и улеглась обратно в гроб. Еще и ручки чинно на груди сложила!
Сказать, что мы все поседели – это прям промолчать. Забились всей кучкой в кухню, заперли дверь, забили уже на молитвы, которые, похоже вообще не работали. А мать продолжила чудить. Сначала она еще несколько раз вставала, да так лихо, что сломала ножки у стульев, на которых стоял гроб. Потом, очевидно не найдя нужного, стала ходить по квартире… Причем стоило мне крикнуть что-то громко – она тут же успокаивалась и затихала, но, видимо перестав меня слышать, снова принималась бродить.
В конце концов, очевидно определив источник звука, мать замерла перед стеклянной дверью в кухню и стала медленно, надрывно так скрести ее ногтями. А потом забормотала что-то неразборчивое, непонятное, в чем только с большим трудом мы все разобрали «доченька, прости». Вроде как мне по всем законам жанра нужно было сказать: «Я прощаю тебя, иди с миром», и я сказала. Сказала! Раз 10 наверно, пока мы всей толпой кирпичные заводики производили, но мать не угомонилась. Как мне потом сказали – надо было искренне. Максимум, что у меня получилось – она переставала скрестись и затихала. Потом, когда мне вхолостую орать надоело, я на частушки перешла и шансон. И таким вот странным способом мы продержались до рассвета.
На рассвете, как во всех книжках про нечисть, мать убралась в свой гроб и сделала вид, что ночного кошмара не было. Ну, зато желание держать ее дома целых три дня, у моих родственников как-то поутихло – буквально за пару часов, прошедших с рассвета, гробовщики уже копали могилу по размеру, а к обеду гроб понесли на кладбище.
Странности на этом вроде бы кончились, но… Не совсем. Все, кто видел лицо матери в гробу, говорили, что она какая-то… не такая. Выражение ее лица менялось! Она хмурилась, морщила лоб, пыталась даже скалиться… Такой ее и начали закапывать – злющей и обиженной на весь мир. Один только раз на лице покойницы появилась улыбка – когда я с ней прощалась. А потом снова сменилась гримасой злости.
С тех пор про мать я как-то и не вспоминала. Она мне не снилась, желания навестить могилу у меня не было, а тот ужас, который мы пережили, вспоминать и подавно не хотелось. Только недавно, на похоронах товарища, я об этом задумалась. Еще и спросила, почему у него лицо такое, спокойное, статичное, как маска. А мне ответили, что вообще-то лицо покойного фиксируют специальными скобами и нитями, как и конечности, чтобы мертвец не шевелился. Но тогда как…
В общем, оказалось, что даже с того света моя мать может достать всех посильнее самого страшного ночного кошмара…
*********
Понравилась история? Не забудь поставить лайк и написать свое мнение в комментариях.
*********
Хочешь больше историй? Подписывайся! Ежедневно новые авторские истории + ролики с авторской озвучкой
**********
Если с вами произошла мистическая, паранормальная история, и вы хотите ей поделиться - присылайте историю сюда: cheschirewolf@gmail.com. Самые интересные будут опубликованы и озвучены на канале