«Нас не надо жалеть, ведь и мы никого б не жалели. Мы пред нашим комбатом, как пред Господом Богом, чисты. На живых порыжели от крови и грязи шинели. На могилах у мертвых расцвели голубые цветы»… До сих пор от его фронтовых стихов – мороз по коже и ком в горле. Несмотря на то, что до сегодняшнего дня мирная жизнь длилась годами и десятилетиями, успокаивала, радовала – или порой огорчала пресным однообразием. При этом даже случайная мысль о возвращении в войну ровесникам поэта казалась каким-то блудным искушением, а уж их потомкам и не вообразить было, что война – это не только память о чем-то давнем, которое никогда не восстанет из пепла, не повторится. Но вот оно восстало, оно повторилось… И доказано было в очередной раз, что поэт – всегда пророк. Что его строки принадлежат не только тому времени, когда они написаны. Что снова и всегда «самый страшный час в бою – час ожидания атаки». А если не в бою? Тогда так: «Не думали, что глушь подвала – такой обетованный дом. Две матери на три к