Хочется так душевно-возвышенного.
Обыденность тянет к земле, как штанга.
Хочется быть непременно услышанной,
А потом потеряться вне всяких рангов.
Хочется, чтобы искали и плакали,
Сходили с ума недоступностью сети,
А я - неземная, чужая, проклятая -
В чаще глухой и свободна, как ветер.
Хочется гулкого, как дно колодца,
Изводящего душу порой одиночества,
И тишины, и за тучами солнца,
И сотню зим, и несбычи пророчества...
Знаю, пустое. Напрасно лишь время
Трачу, свои выводя каракули.
Кривым и болезным взрастает семя
Поэзии с прозой. Да, чувство двоякое:
Пишу, вырывая слова с кровью,
Сжигаю, танцуя на пепле слов...
Меня не прочтут и не выучат в школе,
И разум мой к этому, в общем, готов.
Всё в стол! Всё бездарно! Да всякий пытался
Создать что-нибудь, оставаясь никем.
Но всякий давно уже с этим расстался,
А я не могу. Только знать бы - зачем?