Люблю Васильевский. Здесь своя атмосфера. Маленький город большого города. Тут дедушка с палочкой бросает мелочь скрипачке с сине-зелеными волосами. Тут мужчины носят пальто в пол и широкополые шляпы. Тут дети курят сигареты. Тут флористка из "Цветов 24" кричит кому-то матом. Тут шаверму запивают только двойным капучино на кокосовом молоке. Тут куртка из секонда это люкс. Тут щупленький бариста доливает в твой кофе свой коньяк. Тут дядька на лавке знает все симфонии Бетховена. Тут мальчик лет девяти сам пришёл стричься. Тут женщины громко выясняют отношения, а потом целуются. Тут продают буше и портвейн. Тут трамвай дребезжит. Тут кашляет кошка. Тут ветер немного пованивает. Тут синие болеют за сине-бело-голубых. Тут женщина в дорогой шубе споткнулась о самокат. Тут подросток в смартфон шлёт нахуй батю. Тут разбили окно бельгийской брассерии. Тут у бабушки на асфальт капает из фалафеля. Тут человек в одной футболке потерял куртку. Тут поют трезвые. Тут плачут сильные. Тут отдаются девочки. Тут отдаются мальчики. Тут ведь продают портвейн. И трамваи дребезжат. И эклектика.
- Андрюха, ты тута? И я тута!..
