Только однажды в своей жизни я видела… страшное. Необъяснимое. Прекрасное. Разрушительное. И все же страшное, как по виду, так и по сути. Я видела, как плачут картины.
Мой бывший муж был художником из тех, кто ютится под крышей какого-нибудь дома или у добрых старушек-меценаток за копейки снимает комнаты. Его студия – его же мастерская – это вечное сборище старых полотен, красок, кусков бывшего завтрака, плавно переходящего в натюрморт… В общем, о причине нашего развода говорить, думаю не стоит. В 18 это было прикольно: богемная жизнь, не такие как все, все дела… Но в 30 мне захотелось стабильности и комфорта, а Илья так и остался в своей фазе вечного творческого ребенка.
Делить нам с ним было нечего, развели нас быстро, но мы все равно остались друзьями. И часто по старой памяти я позировала ему, если у него снова заканчивались знакомые девушки и деньги на натурщиц. Иногда еще подкармливала, чтобы он совсем не загнулся в очередном своем творческом порыве.
В общем, это я к чему? Несмотря на развод, я была частым гостем в его мастерской. У меня и ключи были, вдруг что, и право приходить, когда мне вздумается, и почетная кружка для чая. Поэтому, когда Илья в один вечер позвонил мне и попросил срочно приехать к нему, я вообще не удивилась. Только уточнила, что именно от меня будет нужно – если позировать, то надо накраситься и привести себя в порядок, а если по другой какой нужде…
Он перебил меня и сказал, что ему просто надо, чтобы я была в мастерской. В качестве секретаря, если мне угодно. У него появился покупатель, который ищет картины для своего офиса, и Илья боится, что будет выглядеть недостаточно солидно в глазах бизнесмена. Я похихикала, но согласилась. Даже пообещала приехать пораньше и прибрать вечный творческий бардак, насколько это возможно. Илья пообещал мне самую лучшую пиццу в регионе и повесил трубку.
Вот как-то так я и оказалась в полном одиночестве в мастерской бывшего мужа и… действительно талантливого художника. Жутко талантливого, если вы понимаете, о чем я. Все эти портреты на стенах, мрачные пейзажи… Как-то обычно я не замечала, что творчество Ильи такое… жутковатое. Особенно в одиночестве и в неровном электрическом свете.
Как и обещала, я ходила туда-сюда, собирала мусор, складывала его в пакет и косилась на часы. Илья обещал приехать к 9ти, но стрелки часов перешагнули эту дату и побежали дальше, а Ильи все еще не было. А мне тем временем становилось все сильнее не по себе, непонятно, почему именно.
Вроде бы причин для паники у меня не было, картины… Ну, за 10 лет брака можно было и привыкнуть, тем более что, объективно, на половине полотен была изображена я сама. Тишина? Что? Почему с каждой минутой мне все сильнее хотелось сорваться с места и бежать как можно дальше оттуда?
Когда свет стал мигать, я даже не удивилась. Все по закону жанра – дикий ужас, пронизывающий холод, мигающий свет, а следом должны были появиться девочки-близняшки с окровавленными руками, или призрак натурщицы, или еще какая-то жуткая, потусторонняя хрень. Да, да, видели, знаем. Но… ничего такого не случилось. Никаких спецэффектов. Только… тихий, почти неслышный звук, похожий на… плач? Я сначала даже не поняла, откуда он идет.
А звук… Он не становился громче или отчетливее, он просто… был. Рядом. Везде. Окружал меня, наводя ужас, мешал сосредоточиться, понять, что это вообще такое. Я металась по мастерской, заглядывала во все углы, зачем-то даже высунулась из окна, но только когда подняла голову на полотна, поняла…
Все полотна, которыми были увешаны стены, плакали. Как на видео свидетельствах про мироточащие иконы – из каждого полотна, там, где у нарисованных героев были глаза, текли самые настоящие слезы. И это было максимально жутко. Я думала, что схожу с ума. Я хотела уйти, убежать, свалить оттуда куда подальше, но не могла сдвинуться с места от сковавшего меня ужаса и безнадеги…
А потом все закончилось, так же внезапно, как и началось. Картины перестали рыдать, мое тело снова принадлежало мне, и звук – мерзкий, ввинчивающийся в уши звук плача – прекратился. Я уже хотела выдохнуть с облегчением, но тут в дверь позвонили.
Какие-то люди ходили по мастерской, трогали полотна, личные вещи, инструменты Ильи… Илья умер в ту ночь, аневризма, моментальная тихая смерть, он ушел с улыбкой на лице, не успев даже понять, что происходит. Но видимо его картины – его единственная страсть и самая большая любовь в жизни – поняли. Они… я только потом поняла… они оплакивали его, своего мастера, которого больше не было.
Свою мастерскую, картины и все имущество Илья оставил мне, как своей единственной наследнице. Мастерскую я продала, вещи тоже, а вот картины… Нет, часть из них тоже пошла в галерею, но портреты, которые рыдали в ту ночь… У меня просто рука не поднялась их бросить. Я раздала их знакомым, друзьям и в любимые места Ильи – в старую библиотеку, в кофейню напротив мастерской, в магазин, где Илья постоянно закупался разными необходимыми штуками… И себе оставила, ровно три штуки. Думаю, что я поступила правильно, потому что – может это только игра теней, конечно – мне кажется, что лица на портретах сменили свои скорбные маски на довольные полуулыбки. И к счастью, больше не плакали.
*********
Понравилась история? Не забудь поставить лайк и написать свое мнение в комментариях.
*********
Хочешь больше историй? Подписывайся! Ежедневно новые авторские истории + ролики с авторской озвучкой
**********
Если с вами произошла мистическая, паранормальная история, и вы хотите ей поделиться - присылайте историю сюда: cheschirewolf@gmail.com. Самые интересные будут опубликованы и озвучены на канале