Болит голова, сжимает виски рядом с ухом и чуть повыше у лба. Боль давит, словно пытается выжить меня из собственного тела.
- Что это для вас, Лена? - пытливо смотрит на меня психолог.
Мы делаем расстановку, и она пытается помочь мне избавиться от боли, которая преследует меня уже лет 15.
- На что это похоже?
- Это как булавки.
- Представьте себя этими булавками, что они чувствуют, что хотят, зачем они там?
- Странное чувство. Пусть у неё хоть какое то самоуважение наконец появится. - Я выдаю в эфир фразу, и замираю от потрясения. Эта мысль первая приходит в голову. Да, с самоуважением беда. Увы, подтачивала его не я, а собирать его, по крупицам вытаскивая на свет из темных закоулков души, мне.
Жаль, но понять не значит излечить.
Сижу на скамейке и маюсь с этой головной болью. Прохладный воздух обдаёт висок, лоб, представляю, что боль уходит вместе с ним. Хочу спать и море. А ещё свободы и пломбира крем-брюле. Должно же это закончиться. Или нет. Вдох-выдох. Самоуважение. Ну нет его, делать-то что. Мысли как тараканы разбегаются в рассыпную и пытаются проточить себе место поуютней в моей голове.
Смотрю на небо. Где то далеко осталась жизнь без того, чтобы ты чувствовал, где и что у тебя болит. Старость - не радость. Дожила.
