Мой друг – художник от Бога – в понедельник выходит на работу. В офис. Менеджером по чему-то там. Он и сам толком объяснить не может. Хорошая работа, говорит, в хорошей организации и зп 110 тысяч на испытательный срок.
- Не надо, - прошу. – Тебе плохо будет. Ты не менеджер. Ты художник.
- У меня семья. Я должен их сделать счастливыми, - очень жестко отвечает.
- Послушай, - говорю. – Если ты не умеешь играть в шахматы, можешь ли ты научить этому другого? Сначала научись сам, прочувствуй, изучи все нюансы, а потом уже обучай сына и дочку.
- Какие шахматы, Настя? Мне уже 32. Моя жена хочет отдыхать к нормальных отелях, моим детям нужен отец, который может купить им крутые игрушки. Я себя уважать хочу. Я должен.
Я молчу. Киваю. Подхожу к нему. Обнимаю. Крепко-крепко.
Я молчу, но внутри так хочу сказать, что нельзя осчастливить других, если ты сам несчастлив. И еще, что надо проживать свою жизнь. В первую очередь свою.
Мой волшебный Остеопат говорит, что каждый из нас приходит сюда, чтобы проживать свой опыт.
Моя мудрая подруга говорит, что нельзя брать чужую карму на себя. То есть, если ты хочешь что-то делать не ради себя, а ради другого – все равно получится не то.
Кто знает, может жене художника нужен именно тот опыт, который она сейчас проживает, именно как жена, не очень хорошо зарабатывающего, но талантливого художника.
А мой муж говорит, что он понимает жену художника, которая хочет пятизвездочные отели и лабутены, но не понимает, почему она не хочет на них заработать сама?
И только я одна в этой истории ничего не понимаю.
Но чувствую, что художник на офисной работе заболеет и умрет. Не физически. Так душевно…