Вишневый сад по-итальянски: потерянное поколение и заброшенное поселение
«Горный городок с десятками домов, когда-то принадлежавших местным шахтерам, вот уже два века как заброшен», — выдержка из книги, на которую я случайно наткнулась еще несколько лет назад.
Так звучат строки, приглашающие к приключению...
Воображение моментально нарисовало альпийские луга, аккуратные крыши крохотных двухэтажек и любопытные детали интерьера, отсылающие к шахтерскому прошлому бывших постояльцев. Посреди всего этого аутентичного великолепия — я, с фотоаппаратом наготове и полными карманами энтузиазма.
Думаете, так все и было? Как бы не так!
Давно ожидание и реальность не отличались друг от друга столь кардинально.
В несчастную деревушку мы пытались попасть трижды.
Сперва помешал ураган, убивший путь сотнями поваленных деревьев. Затем — мистически сложная дорога, по которой мы плутали несколько часов. В финале ее нас ждала лишь дразнящая крыша одинокого домика где-то вдалеке. Такая: «Поймай меня, если сможешь».
На третий раз мы все-таки ее поймали. А заодно нашли городок шахтеров.
И вот, спустя долгие часы персональной дороги ярости, я сижу на приваленной к стене дома скамейке. Жмурюсь от солнца, дышу горами и наблюдаю за летней метелью из белоснежных лепестков вишни.
Фруктовый сад уносит меня в Россию: чеховские ароматы и тревожное ощущение безысходной умирающей красоты. Мне тепло, легко и вкусно. Во рту кислит детскими воспоминаниями черная смородина, а в руках плещется бутылка прохладной воды из ближайшего ручья.
Я сдуваю с ладони божью коровку, загадав ей организовать мне спокойную прогулку по деревушке, что долгие годы не имела ни названия, ни титула.
Из меланхоличной ностальгии по родине выдергивает неожиданно резкий звук.
Он похож одновременно и на выстрел, и на громкий шлепок, и на болезненный кашель. Ясно одно: этот звук, дрожащий легким эхом, принадлежит человеку.
Подбираюсь вплотную к россыпи домов... И вижу силуэт старца. Черный балахон, высокие сапоги, дворняга на поводке. В руках — тележка, доверху набитая какими-то жестяными банками. Они-то и производили этот жутковатый аккорд.
Зрелище сюрреалистичное. Кажется, старик сбежал со съемочной площадки «Безумного Макса». Наблюдаю, как он медленно открывает тугую дверь одного из якобы заброшенных домов — и ловко скрывается в его пасти.
Оглядываюсь, прохожусь вдоль фасадов, заглядывая в окна лачуг. На каждом доме висят таблички с фамилиями семей и датой постройки. Вчитываюсь. Всматриваюсь в детали интерьера, открывающегося из оконных стекол. В глаза бьют графины с молоком, чистейшие скатерти и заправленные кровати.
Я понимаю, что в деревушке еще теплится жизнь. Кто-то в ней — да остался, выживает, ютится.
Позже я узнаю, что в домишках никогда не жили шахтеры — хотя от поселения действительно довольно близко находятся шахты. Вот только долгое время они не работали.
Местные жители здесь годами занимались привычным хозяйством: выращивали пшено, овес да картошку. Позже — разбили фруктовый сад, в котором особенно хорошо росла черешня. Сегодня он так же красив, пахуч и плодовит. На лугах, в теплое время года, пасли альпийских буренок, а зимой уезжали в цивилизацию на заработки.
В потрепанных каменных и деревянных постройках выросло не одно поколение. Кто-то остался в городке по сей день. Но большинство жителей уехало, не выдержав пространственно-временного вакуума: отсутствие дорог в цивилизацию, удобств и перспектив сделали свое дело.
Так и сформировалось потерянное поколение, воплотившееся в памяти по-чеховски метафоричного вишневого сада.
Последнее, что я увидела в этом городе, была крохотная незабудка. Мне бы хотелось назвать ее трогательным символом новой эры. Но увы, скорее это последний привет из прошлой жизни альпийского поселения.
----------------------------------------
Подписывайтесь на канал , вас ждёт много интересного!
Для связи со мной: инстаграм @urbex_terapia ссылка .
Или email: alternative-italy@yandex.ru
Фотографии и тексты являются интеллектуальной собственностью автора и не могут быть использованы без разрешения