Где волк под шкурою овцы клыками режет неудобных...
Легко находят подлецы во все века себе подобных.
Привычка жить, поджав хвосты, сбивает в стаи и альянсы,
И каждый раз венки, кресты, а мир оценивает шансы...
Им, до поры, всё сходит с рук, жируют весело и вольно,
Затеяв грязную игру, под стать натуре кривоствольной...
Сметая, вставших на пути, в припадке перевозбуждения ,
Готовы запросто зайти в своих глубоких заблуждениях...
За грань разумного, черту, рубеж откуда нет возврата.
Потом историки сочтут невосполнимые утраты,
Осудят, может быть, поздней, перебирая скрупулёзно,
Горчит на вкус осадок дней, угроза выглядит серьёзно.
Тих, потерявший совесть, мир, привычно умывает руки,
И поступает, как с детьми, что развлекаются от скуки,
Мотивы зная и концы, и то, что жизни нет загробной,
И принимает в подлецы во все века себе подобных.
Но раздаются голоса... Их хор разрозненный крепчает,
И всё, что терпят небеса, отпор от бренных получает.
Когда останутся часы... Когда едва хватает мочи...
На ранних стадиях весы никто выравнивать не хочет...
08.05.2021
© Copyright: Евгений Бебнев, 2022
Свидетельство о публикации №122060102750