Раздражает вертлявый дождь,
всё стучит, как немой кассир,
интересно, а как там Лодзь,
и вообще, весь остатний мир?
Может быть, он навеет блажь
из останков намокших мечт,
не Варшава, так хоть гараж,
так, глядишь, пол-заботы с плеч.
Дождь, не трогай моих надежд,
не пытайся пробить мне чек,
рядом с морем томится Брест
и не первый, однако, век.
"Voilà, -слышу вдруг в ответ, -
мне ведь тоже несладок час,
когда тонет во мне твой свет
и не виден судьбы анфас".
Стуку капель ответных рад,
и уже не томит картечь
звуков кассы, чей стройный гвалт
пробивает мне в в дождь билет...
Бернардо Беллотто. Варшава
