Что бы кто бы ни говорил, а было и есть что-то в советской песне настоящее. Подлинное, то, что с годами наполняется смыслом и огромной всепоглощающей любовью. Эх, дороги… Пыль да туман, Холода, тревоги Да степной бурьян. Знать не можешь Доли своей: Может, крылья сложишь Посреди степей... Это ли не отголосок русской песни или же прямой ее потомок по родству бродяжьей души? Так, наверное, и автор этих строк может сказать о жизни своей: дворянская косточка, бывший токарь, экскурсовод, РАППовец...Судьбы поэтов в России неисповедимы. Лев Ошанин возникает на этой хлипкой почве безвременья и беспесенья, когда ни то стон, ни то передоз тут песней зовется, великим, почти былинным исполином, почти Бояном! У настоящего поэта должна быть биография. Не такая, как у всех этих нынешних нытиков и хлюпиков из журнального зала. Маменькины сыны - они ничего не знают о жизни, ничего не могут и написать. Несчастные сопливые кутята! У Ошанина с этим все в порядке. Направо пойдешь, голову отвинтят. Налев