Мне тут на днях целых сорок пять лет исполнилось. Шарики, поздравления, проникновенные послания о юбилее и прожитой почти половине жизни, о накопленной с годами мудрости и опыте, о взрослении — прилагались.
Нет-нет, я не ехидничаю и очень благодарен каждому, кто поздравил, кто о дне рождения моем вспомнил и оказался настолько неравнодушен, что потратил на него время…
Но вот что хочу сказать…
Когда паспорт и ревматизм утверждают — ты повзрослел (повзрослела), а мозг отказывается с ними соглашаться (наотрез!) — верьте мозгу.
Когда-то давно, лет в двадцать я думал, что возраст — это унылая пора. Казалось, что вот исполнится лет тридцать — и что же тогда за жизнь? Ничего не будет радовать, да и как-то неприлично радоваться-то.
Никаких тебе веселых развлечений, никаких тебе радостей жизни, которые полагаются «для тех, кто помоложе». Придется навесить на физиономию вечно серьезное выражение и…доживать свой век.
А потом тридцать лет исполнилось. И тридцать пять. И даже сорок.
И оказалось, что жизнь вовсе не заканчивается, жизнь — она всегда продолжается и ее качество (во всем, включая наполненность радостью) зависит исключительно от того, как ты на эту жизнь смотришь.
Да, с возрастом происходит некая переоценка — людей, вещей, действий, поступков.
Однако в основном сам ты не меняешься.
И нет, хуже жизнь с возрастом не становится, если ты только сам этого себе не организуешь. наоборот.
У тебя появляются дети — лучшие в мире. Вторая половинка — тоже лучшая в мире. Друзья — те, кто не предаст, и да-да, тоже лучшие в мире.
Ты ничего не теряешь. Наоборот, становишься богаче, с каждым днем.
И не на годы (чтобы там кто ни говорил). А именно на ту радость, на то счастье, на ту полноту, которой когда-то, в молодости, боишься лишиться, думая, что «постареешь».
К чему я?
К тому, что возраст — это не страшно. Наш возраст — это именно то, на сколько мы себя чувствуем.