Замерзшие псы лают на назойливых ворон. Наглые птицы не бояться собак, дерзко подскакивают, пытаются клюнуть серый мех, но разлетаются, когда я прохожу мимо. Черные крылья еще долго видны, в белой пустыне не скрыться. Собаки тоже отбегают, настороженно оглядываются. Видимо не часто здесь проходят люди. Лапы не оставляют следов на обледеневшем снегу, куда бежит стая по бесконечному белому полю?
Ленивый художник одним росчерком наметил склоны холмов вдали, провел кривую полосу дороги от едва различимого горизонта и уснул перед белым полотном. С пустых ровнин подул морозный ветер, укутал уставшего творца снежным одеялом, так погиб художник, замерзнув от холода неоконченного шедевра. Горы мерзли под белым заброшенным небом, метель засыпала безлюдную дорогу.
Только голодные псы отчаянно воют, хотят пробудить живописца от мертвого сна, чтоб с его щедрой кисти упали краски лета.