Сердце моё изорвалось по тебе.
Я думаю о тебе уже на автомате. Эти мысли стали фоном для любых других моих мыслей. Для любого моего действия. Кругом — ты. Словно этот мир просвечивает сквозь тебя. Я вижу его через твой образ. И там, за тобой, этот мир искажается и искривляется, рвётся, ломается, погибает и вновь воскресает. Я всматриваюсь в него, пытаясь увидеть всё это, но что-то здесь не то. Что-то не так. Словно этот мир не хочет принимать меня. Не может видеть меня без тебя, как я не могу без тебя видеть его.
Ты. Ты. Ты. Это слово пульсирует в голове, звенит в висках, гремит колокольными раскатами на всю мою вселенную, отдаваясь в ушах гулкими ударами сердца. Ты. Ты. Ты. Каждая буква — словно удар. Сердце сжимается от каждого воспоминания о тебе.
Я еду в автобусе, прижавшись лбом к холодному оконному стеклу, за которым проносится город — равнодушный к моей катастрофе и весь горящий в пожаре ночных огней. Многоэтажные дома сияют жёлтыми квадратами окон. Их количество пугает меня. Сколько людей там, в этих окнах? Скольким из них нужна помощь? Сколько из них об этом молчат? Сколько из них умрут, так никогда и не узнав о том, как сильно я скучаю по тебе?
Я выхожу на остановке и иду по городу в сторону своего дома. Шаг. Ты. Ещё один шаг. Ты. Ты в каждом моём шаге. В каждом моём движении. В каждом вдохе и выдохе. Словно болезнь, которая медленно губит меня, но от которой нет никакого лекарства.
Город стал абсолютно волшебным. В свете фонарей тянутся вдаль горизонтальные линии улиц. Над рядами уютных и тёплых ночных кафе возвышаются монументальные колонны старинных построек. Деревья — жертвы осени, как и я — облетают, нехотя расставаясь с золотой листвой. Беспощадный ветер треплет шарф, залезает прямо в рукава тонкого пальто — сентябрь в этот раз выдался холодным, даже ледяным. Без тебя — совсем как зимой.
Я знаю, что мы встретимся. Знаю. Я считаю дни до нашей встречи. Ты, наверное, даже не помнишь о моём существовании. Возможно, не помнишь даже о том, что мы должны встретиться. Но я помню. Мы встретимся. Я хватаюсь за эту мысль, как за последнюю надежду. Как за единственное спасение. Как утопающий за чью-то протянутую руку. Как умирающий от жажды — за кувшин с водой. Мы встретимся. Мы встретимся. Мы встретимся. Мы.
Сердце моё изорвалось по тебе. Я писал тебе это по телефону, но так и не отправил сообщение. Писал на клочке бумаге, который зачем-то оставил на скамейке у твоего дома. Затем ещё раз — уже на другом клочке, который оставил на столе в кофейне. И ещё — другой кусок бумаги лежит на одной из полок в книжном. Кажется, эти записки разбросаны уже по всему городу. Вдруг ты прочитаешь? Ты, конечно, и не подумаешь, что это я. Ты не знаешь и никогда не узнаешь о том, как сильно я тебя люблю.
Догадайся. Пожалуйста, догадайся о том, что я скучаю. Что я всё ещё есть на земле и с каждым днём думаю о тебе всё больше, хотя должен забывать тебя. Мне кажется, наши предыдущие встречи — их было всего три — произошли со мной во сне. Или я придумал их. Или прочитал о них в какой-то книге. Ведь я даже ничего о тебе не знаю — твой образ почти полностью додуман мной. С каждым днём я додумываю и украшаю его всё больше и всё сильнее влюбляюсь в тебя, забывая, какая ты на самом деле — точнее, даже не зная этого.
Что будет, если моё тело предаст меня? Если ноги задрожат, если я упаду прямо у твоего порога, если я не сдержусь и прикоснусь к тебе?
Мне нельзя, ни в коем случае нельзя выдать себя. Ни единым словом. Ни единым жестом. Ни единым взглядом. Иначе — всё кончено. Иначе мы точно больше никогда не увидимся.
Я прихожу домой, запираю дверь и, прислонившись к ней спиной, не двигаюсь, пытаясь перевести дух. Ну вот. Ещё один день. Ещё один день без тебя пережит. Осталось немного. Совсем чуть-чуть. Совсем-совсем чуть-чуть. Совсем…
И так — каждый вечер.
Сердце моё изорвалось по тебе.
#проза #рассказ #любовь