Павлику Мелехину
Работаешь много, встаёшь чуть свет, питаешься кое-как. Выходишь из дома, а там предмет, нелепая чушь, пустяк. Лежит на дороге, блестит в лучах, горит лепестком огня: я чувствую — ты без меня зачах, тебе позарез меня. Подумаешь: ладно, допустим, я не выспался ни черта, допустим, я выпил не тот тимьян и книжек перечитал. Наивные сказочки, полный бред придуманы не про то. Откуда подкова в моем дворе? И где тогда конь в пальто?
Мгновенно, естественно (ждал, поди), а главное — с хитрецой, какой-то неправильный господин тебе хохотнет в лицо. В анфас — снисходительный юный Друзь. И в профиль не крокодил:
покорно прошу извинить — смеюсь. Подковку не находил? Удачно, нашёл. Хорошо, ну вот. Почти распрощался с ней.
Пардон, не представился. Конь. Чего, давно не встречал коней?
Вот дальше всё как-то оно само (хотя предвкушал в душе). Начальнику быстро в ватсап письмо: мол, аривидерчи, шеф. Мол, я задолбался копить долги, подсчитывать ваш барыш. И в небо шагая, на полноги ты время опередишь.
А с неба вернувшись, поймав такси (водитель, возьми правей), с конём ты отправишься потусить в Париж или на Бродвей. Напьёшься вина, как последний гад. Просадишь тысчонки две.
Дорога, тягучая как нуга, предъявит с утра рассвет. Обычное чудо, везде и сплошь, смешная твоя броня. Загадка в подкове, что ты найдёшь, счастливая, блин, фигня. Аккаунты ты удалишь, не жаль, зачем пилигриму сеть.
Проснёшься в квартире, а конь сбежал, оставив ключи висеть. Расстроишься (ты из таких тихонь, что сроду не могут в толк). Но где-то же скачет дурацкий конь. И воет дурацкий волк.
Арт: Denis Istomin