Если подумать, то пишу всю свою сознательную жизнь. В школе лучше всего удавались сочинения, а еще были дневники. Это были небольшие наброски в дневнике моей юности. Которые я и сейчас иногда перечитываю и как будто смотрю кино, но это кино про тебя. От этого еще интереснее.
Вот эта девочка, девушка, женщина. Там я. Там мой внутренний мир и все события извне, которые происходили и волновали меня.
Был период, когда не писалось – сейчас, оглядываясь назад, понятно что это были кризисные моменты в моей жизни. Но было много внутренних диалогов, которые некогда было выносить во внешний мир и разрешать им быть, жить. Были другие дела, заботы, которые казались важными тогда. Это все было.
Был период, когда я стала публиковать свои первые рассказы на портале Проза.ру и обалдела от того, сколько народу их читает, я визуально представила эту толпу, которая не поместится даже в большом зале, это вдохновило и дало опору и поддержку тогда, потому что муж был не в восторге от моих письменных практик. Бурчал, что-то типа: «Опять ты что-то там пишешь, сколько можно? Кому нужны эти твои рассказы?», а вот и нужны, сотням моих читателей оказались нужны.
Или когда решила написать книгу для сына с рассказами о нашей семье и стала собирать истории, проводить интервью с родственниками. Постепенно вырисовывалась картина моего рода, родовые сценарии, понимание почему я делаю именно так а не иначе, потому что иначе не знаю как, даже если очень хочется а знания нет – растет страх. Про страх кстати тоже пишу, но уже сказки, иногда вместе с сыном.
А вот про клиентов – не пишу. Точнее есть идея делать героями моих историй собирательные образы, но она пока в теории, я мысленно примеряю ее и придумываю форму в которой она будет одета.