В целом семейные саги или книги о детстве - мой вечный читательский триггер. Светлая меланхолия, невозвратность утраченного счастья - здесь может быть еще много речевых штампов, которыми обычно эти тексты награждают, но суть одна. Мне нравятся книги о простой чужой жизни - без лишней фантастики (жизнь закручивает и без того удивительно), греческих трагедий и детективных интриг. Горшки с геранью, утренний кофе, разговорчики, фантики, старые альбомы. Привет/пока.
Очередное.
Фарфор - потому что на деле оказывается, что все эти мелочи и фантики, случайные ниочемные разговорчики и есть то хрупкое, прозрачно-чистое, что не всегда без трещин донесешь туда, куда Пастернак Гамлета гонял.
Условный мальчик, условная бабушка, условный город на отшибе империи, блочные дома, барачные хибары, очереди, телевизор, алюминиевый чайник. У кого такого не было, если вам больше 35. Но вот же в "Фарфоре" вся эта мелкая жизнь, абсолютнейше "как у всех" оказывается тем самым раем, из которого в положенный срок нас всех изгонят в пубертат.
А пока все живы. Так живы, что бабушка порой употребит непечатное, автобус приходит по расписанию, покойники не пугают, а лишь становятся поводом для историй, пироги пекутся, вода в пруду по-июньски теплая.
Потом мальчик вырастет, мир исторгнет его наружу, где шумно, порой больно, порой сладко, пишутся уже совсем другие истории.