Опавшие лепестки крутятся в вихре, как будто кто-то размешивает ложкой кофе. Я пройду по малопримечательной улице Пархоменко. Так уж повелось в русских городах называть улицы в честь тех, кто убил много русских людей. В честь Пархоменко есть даже улица в Ростове, жестоко разграбленном его 1-й Конной армией. Историческая память у нас всегда понималась с каким-то вывертом во славу Герострата. Но у каждой тихой улочки есть свои тайны, свое лишенное чудес волшебство. По тротуарной чешуе в северном направлении идем. Мимо какого-то куста. Ботаник бы точно сказал, что это. А по мне, так просто похоже на цветную капусту. Как забытая деталька Lego, в стороне как-то сохранившийся дореволюционный дом. А лепестки шуршат, шуршат. Только и слышно: шпшпш. Звуки глухие согласные. Как электорат президента. Пень похож на сгнивший зуб, он врос в десну каштановой почвы. Лестница, мечтавшая привести в светлое будущее, ныряет в зелень, в никуда. Гостиница как кубик Рубика с синими гранями. А с другой сторон