Автор: Марианна Заигралина
Обрубили… как тыкву с грядки!
Славно кронушка разрослась…
А душа — как мышонок — в пятки!
Только этим-то и спаслась...
Вот стою… уголовным типом!
Обезличенный мрачный пень…
И завидую тощим липам,
Ветки тянущим в летний день!
Что теперь? Мог бы с небом слиться,
Но низвергнулся до земли…
Ливни пить, улыбаться птицам…
Кроны нет… а она — болит…
Снится ночью, разъятой в клочья
И подвешенной в пустоте…
А побеги из «спящих» почек,
Словно ручки больных детей…
Вот, живу... Стойкий третий лишний!
Не солдат и не на войне…
Твёрдо знаю, почём фунт лиха,
Отщепенец в родной стране…
Что ж я им?! Из железа кован?
Лучше б сразу — под самый корень...