Книги нынче в моде. Хотя, в основной своей массе, они воспринимаются как служебный материал - "для того-то" - как стать могучим копипастером, 101 способ сварить полбу, продать черта в ступе. Это все, несомненно, важные вещи. Но- на деле, нашего опыта не расширяют. Нет, не расширяют. Потому что-бедный уставший человек, весь день починяет примус, или заполняет строчки в документации, совершает однообразные и бессмысленные действия. И вот он берет книгу- а она ему, между строк-ах ты, неудачник, где твой миллион, твой первый бестселлер? Пошел вон, пошел вон из зоны комфорта, в зону вечного роста (это такой новый синкретичный божок, рост). А есть книги совсем другого толка. Они - нежны как зефиры и застенчивы как провинциальная кружевница. Плетут себе тихонечко - "Первый, кого я видел в доме Сванов, был лакей; через анфиладу больших гостиных он проводил меня в совсем маленькую, пустую, окна которой уже грезили голубизною второй половины дня; я оставался в обществе орхидей, роз и фиало