1986 год, я делаю диплом в Институте Катализа, в корпусе радиохимии. Как-то будит меня вахтер в общежития часов в 7 утра, звонят из Института Катализа (крайне редкий случай, чтобы какого-то студента звали к единственному на все здание телефону). Надо срочно бежать, подробности на месте. Прихожу (от общаги ходьбы минут 20), что делается-то! Везде люди в тяжелых резиновых костюмах, вход только по спецпропускам, на этажах военные стоят. Шеф меня сразу за грудки: помнишь, у нас в лабе стоял массивный цилиндр из свинца? С дыркой посередине? «Ну да, — отвечаю, — помню. Мы его приспособили к прессу, что таблетки делает». Шеф делает круглые глаза, а в это время военные эту болванку с превеликими предосторожностями упаковывают в 10 слоев металлизированной пленки. Она небольшая,но в упаковке стал больше шкафа — еле в грузовик запихнули. Спрашиваю: «А в чем, собственно, дело?» Шеф трясущимися руками закуривает, и сообщает, что мы теперь не отцы. Я не отец еще был, но где-то в будущем собирался, т