Палец опасливо коснулся кнопки. Это была крупная кнопка с выемкой по центру. Прикрыв глаза, он решил досчитать до трёх и нажать.
«Раз», - произнёс он мысленно и ощутил влагу на лбу. Пот - липкий и неприятный спутник тревоги. Не имея возможности отереть пот со лба (руки удерживали ремни безопасности) он только поморщился. «Два… Два с половиной». Вдохнул как можно больше воздуха, словно собирался нырнуть: «Три».
Вспышка. Резкая боль. Электрический импульс вызывает сильнейшее сокращение мышц. Ремни безопасности врезаются в запястья и лодыжки. Тошнотворный запах горелого мяса. Кажется, это горит его собственная плоть! Он задыхается. Он умирает? Огонь пожирает его изнутри. Голова раскалывается на части.
Потом... серый туман. Прохладный и вязкий, как кисель. Проваливаться в этот кисель легко и приятно. Боли нет. И это самое главное. Боли нет! Быть может и его самого больше нет?
Но вот сквозь туман доносятся чьи-то голоса. Едва различимые, невнятные. Серый кисель превращается в рваные клочья дыма, сквозь которые пробиваются неясные образы, запахи, звуки. Прошлое проступает фрагментами, из которых ему только предстоит сложить целостную картину.
Запах матери. Кисловато-тёплый, уютный запах безопасности. Лица матери нет. Только руки и грудь. И ещё голос. У его матери высокий, властный голос. Кажется, она постоянно что-то доказывает отцу. Отец всегда в чём-то не прав и это раздражает мать.
Родители называют его Малыш, Котик или Заяц. «Кто же я на самом деле?» - в который раз пытается он разгадать этот ребус и тянется – тянется к бортику ненавистной кроватки.
Детская кроватка – его тюрьма. Решётка из синих прутьев отделяет его от огромного, великолепного и такого загадочного пространства. Тёмно-лиловые узоры на ковре, блестящий бок пластиковой бутылки, горшок с торчащим из него зелёным шаром, лабиринт из мебели. Как же хочется попробовать этот мир на вкус! Наверное, поэтому так болят и чешутся дёсны?
В один прекрасный день ему удаётся совершить побег. Уцепившись ручонками за край решётки, он подтягивает неуклюжее тельце вверх и забрасывает правую ногу за борт. Родителей поблизости нет. Они снова спорят о чём-то в дальней комнате, которую называют кухня - туда всё время исчезает мать и оттуда же веют острые, дразнящие запахи. Некоторое время он лежит, вытянувшись на узком бортике кроватки, наслаждаясь собственной победой, потом разжимает пальцы…
Совершенно неожиданно его оглушает визгливый звук – его же собственный рёв, как оказалось впоследствии. Лиловый узор на полу приблизился так стремительно и ударил так больно! Искры из глаз и огромная шишка на лбу – цена за самостоятельность. Но не это обидно. Реакция матери, похоже, она вне себя от гнева.
- Глупыш! – восклицает она, - Ну, какой же ты, глупыш! Видишь, там, - указывает она на лиловый узор и лабиринт из мебели, - там – Бо-бо!
Позже он не раз убеждался, что окружающий его мир просто соткан из этих самых «бо-бо». Не трогай! Не лезь! Не бери. Не задавай лишних вопросов! Мир состоял из сотен «нельзя».
- Осторожно, собака! - отец предупредительно хватает за руку. Палевый лабрадор с хозяином на поводке трусит мимо.
- Гляди, какая пасть! Как куснёт тебя за.., - отец легонько шлёпает его по ягодицам.
- Машина!
Дух захватывает от вида огромной красавицы - фуры с прицепом. Какие колёса! Какая мощь!
- Задавит и мокрого места не останется, - сообщает между делом мать и расправляет задравшийся воротник на его курточке. Глаза у матери странные. Они всегда смотрят куда-то мимо него. Потому что мать всегда спешит, всегда озабочена, у неё всегда много дел. Отец – он другой. Он думает только о себе. И смотри куда-то в себя. По крайней мере, так утверждает мать. «Лузер» - так назвал отца подросток из соседнего подъезда. «Лузер, он – твой папаша!»
Кто такой лузер? Хороший он или плохой? Спросить было не у кого. У матери – не решался. У отца – тем более.
Когда подрос и получил доступ к компьютеру, узнал лузерами называют неуспешных игроков, и просто - неудачников. Стало жаль отца. Ведь он не виноват в том, что он – лузер.
Родители целыми днями пропадали на работе. А вечерами, наспех поужинав, снимали стресс – бранили хамоватых начальников, укладывались на диван и принимались переключать телевизионные каналы.
В четырнадцать он получил паспорт. Маленькая книжечка – ярлычок, где бледными буквами напечатаны его имя, отчество и фамилия. Фамилия – Сидоров. Имя – Руслан. Отчество – Сергеевич.
Так вот, кто я такой! Сидоров Руслан Сергеевич. Подумать только, как информативно! Ну, хорошо хоть не Иванов Иван Иванович.
Школа. Отметилась в сознании, как один большой нудный урок. Ничего больше. Лица одноклассников, учителя – всё стёрлось. Запомнился только один учитель. Пожилой невзрачный человек с необычайно сочным и ярким голосом. Всегда он ходил в одном и том же костюме, да ещё подволакивал ногу. Игорь Геннадьевич – так его звали. Он преподавал историю. И в том, что случилось потом была если и не вина его, то… Причина? Толчок? Стимул?
Игорь Геннадьевич не просто преподавал историю – он был носителем великих исторических идей. Свои лекции он начинал со слов «Мы – русские…». Далее следовал красочный экскурс в историю Родины. И слышался в его речах топот копыт, и бряцанье брони, победы и завоевания дедов и прадедов. Его не слушали - внимали, затаив дыхание и разинув рты. И хотелось немедленно вскочить на коня и скакать-скакать во весь опор, разя и побеждая ненасытные орды кочевников, громить крестоносцев на Чудском озере или, на худой конец, шведов под Полтавой.
Хорошо, что создатели компьютерных игр позволяли визуализировать самые невероятные сражения и битвы, не проливая при этом ни капельки живой крови. О, как же ошибались его старомодные предки, когда попрекали его этим невинным увлечением.
- Пока ты пялишься в монитор – жизнь проходит мимо, - раздражённо заявлял отец, выдёргивая вилку из розетки, - а если уж и вправду охота пострелять – отправляйся в армию!
- И пойду! – огрызнулся сын, - уж точно не буду лузером, как ты…
( Продолжение следует) - здесь!
Иллюстрация - "Мостик в тумане" - фото автора.
Начало истории - тут!
Глава 2, Глава 3, Глава 4, Глава 5, Глава 6,
Глава 7, Глава 8, Глава 9, Глава 10, Глава 11, Глава 12.
Спасибо за внимание, уважаемый читатель!