Никогда раньше не танцевала у огня. Костёр в глухом, облезлом лесу, где-то под Питером, конечно, не самый романтичный вариант. Но огонь - это магия. В любом месте.
Пока Мастер (я знакома с ним 2 дня, даже настоящего имени его не знаю) колдует над костром, разжигает, ёжусь, шевелю пальцами в ботинках и вспоминаю истории про маньяков.
Через минуту подхожу ближе к огню, через три - тяну вниз молнию на куртке, через пять - стягиваю толстый свитер.
Огонь. Жар. Языки пламени.
Самый крутой гипнотический маятник.
Танцевать, подчиняясь ритму огня и звукам шаманского бубна Мастера легко. Как будто эти звуки звучат не снаружи, а внутри меня. Даже не очень уверена, я танцую под заданный ритм, или сама задаю его, управляя руками моего Мастера (да-да, вот так и сходят с ума)))
- Ты не танцуешь с огнём. Ты его гасишь, - Мастер мной недоволен.
Я огорчена. Я не хочу, но костер, огромное пламя, затухает само собой, стоит мне войти в раж.
Мастер разжигает костер в четвёртый раз.
- Не борись с огнём. Не спорь с ним. Не пытайся его подчинить своей воле. Просто постой около него.
Успокаиваюсь.
Стою.
Не получается.
Если стоять далеко - холодно. Подойдёшь ближе - обжигаешься.
- Бред какой-то! - начинаю злиться на себя и на весь происходящий абсурд. Бедная Настя перечитала книг про шаманов.
Кто такой этот Мастер? Зачем я здесь? Непонятная, незапланированная остановка в лесу. Костёр. Танцы. Ночь и температура около 0, если не минус. А я тут стою в одних джинсах и футболке на голое тело. И резинка от волос куда-то в темноту улетела, теперь не найти.
- Огонь - как мужчина, - говорит Мастер.
Я закатываю глаза, предчувствуя ведическую проповедь про то, что важно уметь держать баланс, дистанцию чтобы греться, но не обжигаться. Не бороться и не гасить, а поддерживать его горение и бла-бла-бла.
Но мой Мастер говорит неожиданное:
- Жарь на нем добытого мамонта, суши отсыревшие шкуры, отпугивай им диких зверей. Но никогда не обожествляй. В конце концов, огонь - это просто интенсивный процесс окисления.
Остаток ночи мы сидим у огня и печём картошку в золе.
... моя кожа, волосы и куртка пахнут дымом... я запомню, сохраню этот запах...
Когда-нибудь я куплю себе духи с запахом дыма, шаманских ритмов и анемически-бледных звёзд на небе в эту ночь...