Откашливаюсь:
- Послушайте, да я вам с удовольствием его хоть сейчас верну, я отсюда выбраться не могу!
- Да я сейчас в полицию позвоню! – динамики снова взрываются грозным окриком.
- Так звоните, звоните, чего вы ждете-то? Вы хоть понимаете, что меня здесь заперли с телефоном вашим?
- И правильно, и нечего телефоны чужие воровать!
- А кто вам сказал, что это я? Меня саму тут взаперти держат, я позвонить не могу никому...
- А вы... а вы где находитесь?
- Да то-то и оно, что не знаю я... Слушайте, а ведь это можно по телефону как-то вычислить, я только не знаю, как это делается обычно... вы только в полицию позвоните... они разберутся...
Телефон пищит, понимаю, что заряда осталось мало, катастрофически мало, добавляю:
- Поторопитесь... пожалуйста.
Отключаюсь. Жду непонятно чего. Мне кажется, или комната стала меньше, нет, это только кажется, она не может стать меньше, и потолок не может стать ниже, нет, нет, нет. стены не могут ползти, мне это только кажется, черт меня дери, мне это только кажется, кажется, кажется, это неправда, неправда, неправда...
Смотрю на телефон, ну, черт возьми, ну зазвони уже, давай, зазвони, ну сколько там можно в полицию названивать, не несколько же вечностей подряд, хотя кто их знает, сейчас начнется у неё там, все операторы заняты, ваш звонок очень важен, ваша позиция в очереди сто миллиардов двести триллионов какая-то, тинь... тинь-тинь-тинь-тинь-тинь... Хоть бы услышать это тинь-тинь-тинь, уж на что бесит меня эта мелодия, хоть бы услышать...
Тинь...
- Алло?
- Слушайте, вы уж определяйтесь как-нибудь, или вы просите полицию вызвать, или требуете не вызывать!
- Так я прошу... очень прошу...
- А что вы мне сообщение пишете, чтобы я в полицию звонить не смела?
Холодеет сердце:
- Я... не писала... честное слово...
- А кто? С вашего же номера! С моего, то есть, потому что это мой телефон!
Вспоминаю, спохватываюсь, только сейчас понимаю, что это мой телефон, еще какой мой, что я, не помню, что ли, как я его выбирала, продавец еще лебезил на полусогнутых, вот, отличный дизайн для девушки, розовый, с цветами – рыкнула на него так, что мало не показалось, вы мне про расширение камеры скажите, а не для девушки, нашли дуру, думал, буду визжать от восторга, что телефончик розовенький... убила бы... а ведь правда хороший оказался, то, что надо...
Листаю телефон, галерею, так и есть, мой телефон, кто еще в здравом уме будет фотографировать дворы-колодцы, арки, ведущие в никуда, крыши высоток, панорамы ночного города, лабиринты лестниц. Комната сжимается еще больше, комната грозно напоминает, что времени у меня не так много, и некогда решать, чей это телефон, да я ей вообще «Пульсар» этот подарю, я ей что угодно подарю, пусть только вытащит меня отсюда...
Присматриваюсь к телефону, смотрю на время, это не время, потому что время не может идти в обратную сторону, 23:12, 23:11, 23:10... Стены еще чуть-чуть сползаются в мою сторону, я даже слышу едва различимый шорох.
- Это... это не я... слушайте, это этот, который меня похитил, и взаперти держит, вот! Это он пишет, это не я!
- Вот... он пишет, у вас двадцать минут осталось...
Меня передергивает, могла бы и не говорить...
(продолжение следует)