- Уважаемая мечта... о сцене... а как вы объясните, что я говорил со всеми мечтами в округе... и они признавались мне, что их люди перед смертью видели девочку лет тринадцати?
- И... и что?
- И то... и вот слово в слово, она летать хорошо умела, говорила всем, у меня получается, и у вас получится...
- Ну, значит, девочка еще была...
- Уж не Эмма ли?
- Да как Эмма, если она умерла, как Эмма-то?
- Умерла, говорите... А как вы объясните, что всякий раз в дом заходите, дверь открываете?
- Ну а что мне, через дверь проходить?
- Фыркаю:
- Да хоть бы и так...
- Вам надо, вы и проходите, а я девушка порядочная, я буду как полагается...
- Уважаемая мечта... а вы можете... пройти сквозь дверь? Ну, просто?
- И не подумаю даже.
- Может... просто не можете? А это вы как объясните? – распахиваю холодильник, смотрю на какие-то йогурты, пирожные, еще что-то такое, до черта человеческое, давно забытое, - это... как?
Мечта о сцене вспыхивает, я понимаю, она не хочет говорить.
- Давайте я за вас скажу... Вы упорно выдавали себя за мечту Эммы, чтобы никто не догадался, что вы и есть Эмма, живая и настоящая, Эмма, у которой никогда не было никакой мечты...
- Да что вы несете в самом-то деле...
- Вернее, мечта была, но совсем не о сцене, и даже не мечта, а... так сказать, жизненная необходимость, вы что-то получаете от убитых вами людей... Ну, не убитых, а тех, которые упали и разбились, потому что раньше никогда так далеко не улетали от острова...
- Ну и? – мечт... то есть, Эмма вопросительно смотрит на меня, - что хотели-то? Шантажировать меня будете? Да кому это интересно вообще, кто как умер...
- Да нет... – преграждаю путь Эмме, - отомстить за своего человека хочу...
- Вот так, значит?
- Значит, так.
- А ведь ты мне врал, что все рассказывали, вот ведь черт, ты же мне врал... Они же даже не помнят, кто их мечтал, можно подумать, они что-то вспомнят, что там с их людьми в последние месяцы было...
Молчит, уже понимает, что никуда от меня не денется, никудашеньки-никуда...
- Дурак ты.
- Ну, есть маленько.
- Да не маленько, а дурак... Ты сам подумай, если бы не я, где бы вы были все, а?
- Где... у людей бы у своих были...
- Ага, черта с два у людей... думаешь, люди долго мечты свои помнят? Год-два, и все, и с приветом, и кому вы нужны, мечты... Так что если бы ваши люди живы-здоровы остались, так ничего и не было бы...
- Ну а если бы у кого-нибудь из них получилось, а?
- Что получилось? – Эмма срывается на крик, - что получилось? Из городка этого уехать? Ты хоть раз видел что-нибудь за пределами городка этого, умник ты наш? Ты хоть раз там что-нибудь за туманом видел?
Смотрю на холмы за окном, за которыми начинается пустота, молчу, мне не хочется признаваться самому себе, что там ничего нет...
Эмма отворачивается, ей как будто все равно, что я с ней сделаю, убью я её или нет, или уже понимает, что не убью...
- А все-таки... почему такие подробности... Эмма... шоколадный чай... камин... пятнадцать лет...
- Ну как я могу скрыть саму себя, так получится, что меня и не будет совсем...
Понимаю, что она боится забыть саму себя, перестать быть...