Полицейский останавливает блондинку за рулем:
- Ваши права.
- А что это такое?
- Это такой квадратик с вашим изображением.
Блондинка роется в сумочке, достает зеркальце, отдает полицейскому. Полицейский внимательно смотрится в зеркальце:
- Что ж вы мне сразу не сказали, что вы тоже полицейский.
Мариштелла искренне смеется над услышанным только что русским анекдотом.
- А у вас рассказывают анекдоты про блондинок? – спрашиваю я.
- Рассказывают, рассказывают. Очень популярно. А как же вот вы русские рассказываете анекдоты про блондинок, когда у вас чуть ли не все женщины блондинки. Они не обижаются?
- Да чего им обижаться. В сущности, любая женщина блондинка. Вот вы, Мариштелла, говорите, что у вас такие анекдоты популярны, а блондинок я у вас вовсе не видел. Их разве нет?
- Есть, есть, конечно же. Вы понимаете, блондинка - состояние души.
- Так и я про то. А уж на этот то анекдот кто должен обижаться? Не блондинка же?
Мариштелла опять смеется. Каждый раз, когда ее муж дон Педро не мог нас возить по какой-либо причине, нас возила она. Каждый раз она расспрашивала меня о жизни в России, и каждый раз искренне удивлялась:
- Правда ли у вас бывает минус 5?
- Бывает, Мариштелла, бывает. У нас в Москве бывает, и минус 10, и минус 25. (Марштелла делает страшное лицо.) А еще у нас есть полюс холода в Якутии так там вообще минус 50.
- Да, конечно, это холодно.
- Это очень холодно. Зато сейчас у нас лето, и тепло.
- Костя, расскажи мне о русских женщинах. Они какие?
- Мариштелла, как вам сказать. Какие они? Так вот сразу. Наверное, знаете, они, вот, как бы это описать… «трепетные». Я бы так их охарактеризовал.
- Трепетные? Я не понимаю, что значит?
- Как? Ну. Добрые, заботливые, понимающие. Трепетные в общем.
- Твоя жена ругается, когда ты идешь на футбол?
- Нет.
- Правда? Не может быть!
- Дело в том, что я не хожу на футбол.
- Никогда?
- Никогда.
- И по телеку не смотришь?
- Я вообще не люблю футбол.
- А если ты идешь с дружками пивка выпить и приходишь за полночь. Не ругается?
- Нет.
- Не может быть!
- Может. Я не хожу с дружками пивка попить.
- Почему?
- Не хочу.
- Сколько же лет твоей жене?
- Я не знаю.
- Как это ты, не знаешь?
- Меня никогда не интересовал возраст женщин. Я знаю, что она меня на 5 лет моложе, но сколько ей точно лет, я не знаю. Честно.
- Ну а как ты думаешь, сколько мне лет?
- Мариштелла. Я же тебе говорю, я не знаю, да и неважно для меня это. Совершенно.
- Вижу, ты парень воспитанный. Но все же?
- Не могу сказать.
- Мне 45.
- Выглядишь ты гораздо моложе. Лет на 30.
- Спасибо, спасибо. Но на что-то твоя жена все же ругается?
- Она очень ругается, если вдруг я ей случайно налью белое вино в бокал для красного. Это ужас, как ругается.
- Может такое быть?
- Очень редко, но бывает. Особенно недовольна, если вино не той температуры, так может вообще в лобешник треснуть. Еще она мне обещала… отрезать… Ну это ладно. Неважно. Трепетная женщина. Добрая.
- Ты издеваешься, Костя. Издеваешься.
- Еще она ненавидит слабый кофе. Не выносит.
- Не смеши меня.
- Прости, Мариштелла, я не могу говорить серьезно, ни о чем. Особенно о женщинах. Не люблю, точнее.
- Я заметила, заметила. Уже давно. Вот мы и приехали.
- Спасибо, огромное. Педро – пламенный привет!
Продолжение следует.