Интересно, получится ли вылететь завтра? И чем чреваты такие перелёты? Гюнтер очень недолго странствовал по Болотам, но даже его недолгих странствий ему за глаза хватило, чтобы понять, что места эти весьма небезопасны. В чём-то даже опасней Города. Гюнтер посмотрел на часы. Через час уже стоило бы лечь. Час одиночества - час на размышления. О чём бы подумать? О насущном, для начала. Какие опасности могут быть, если мы всё-таки соберёмся вылететь завтра?
Ну, во-первых, мы не знаем, какие люди живут в других частях Болот. Во-вторых, хрен знает, чем придётся дышать над этим огромным отстойником размером с небольшую страну. В третьих, вода может быть такой, что очистить в походных условиях её будет невозможно. Ну и в-четвёртых, можно оказаться элементарно без еды. Монгольфьер улетит далеко, и, если он выйдет из строя (или вдруг закончится топливо, а приобрести будет не у кого), назад вернуться уже не получится. Нужно будет либо вставать надолго и чинить шар (или добывать топливо), либо бросать его и идти пешком куда-нибудь, дальше.
Принимая во внимание то, что идти здесь, собственно, некуда, - мы, скорее всего садимся рядом с монгольфьером и сидим, чинимся. Интересно, вообще, где нам дозаправляться? Ведь шар не полетит сам, его нужно греть... Блин, как же охота спать... Туман сгущается... Прикрыться бы чем-нибудь... А, ладно, и так хорошо, только прилечь надо... Щас, прилягу, передохну малость, и мысли пойдут, потекут ручейком... В речку потекут... А речка горку огибает, под красной аркой протекает, а арка красная - резна, резная, стало быть, она... На этой арочке резной, сидит-гудит певец слепой... И травка млечная прикрыла несчастный бережочек мой... А вот уже и синевой подёрнулся мой берег бренный, а я иду самозабвенно и нету мыслей у меня... лишь скорбь звенящая... Но если... Синяя Трава?!! Я сплю? Проснуться... Не получается. Проснуться. Не выходит! Проснуться!!!
Господи, хоть бы Эмильо вышел, разбудил... Эмильо, помоги!!! Разбуди!!! А вот, он идёт, ну Слава Богу... Нет, это опять сон! Эмильо дрыхнет в доме, а я уснул на болоте, в тумане, без маски... Проснулся!!! Ура!!! Слава Богу! Глаза открыл. Встать. Не получается. Может, сплю? Нет, не сплю. Рука шевелится? Да. Уже хорошо. Где респиратор? На шее. А должен на морде быть. Вот. Так-то лучше. Тише дышать, осторожно. Через фильтр трудно дышать, а сил и так нет... Так что осторожно, аккуратно, так, потихонечку, полегонечку... Та-а-ак, а где у нас тут дыхательная смесь? А, вот она. А вот, щас мы её и присобачим... Вот. О-о-о, гут... Опа, ноги включились! В избу, в избу! Надо же, чуть не сдох, дурень...
Зайдя в избу, Гюнтер задраил дверь. Проверил насосы, индикаторы на фильтрах... Порядок. Эмильо дрыхнет. Дрыхни, дрыхни. Я сейчас тоже. Вот так... У-у-у, как хорошо на кровати...
- Спокойной ночи, Гюнтер.
- Что?! Ты не спал?!
- Уснёшь тут, когда ты в ночном тумане задумал выспаться.
Гюнтер закусил губу. Опять Эмильо прав. Да, конечно, надо было следить за туманом, раз уж остался один на болоте... Или сразу маску надевать...
Начало здесь: https://zen.yandex.ru/media/id/6226422d0324763a661cf89d/bolota-glava-1-poselok-624316d6cb3556608f364ded
Продолжение здесь: https://zen.yandex.ru/media/id/6226422d0324763a661cf89d/bolota-glava-1-poselok-7-6249af529fe0ef42e59acb10