#Философияатлета #Свет
Всю жизнь мечтал попасть на маяк. На такой, как нам показывали в фильмах; монументальный, бетонный, уходящий куда-то ввысь, на выщербленном скальном утёсе, с затёртыми огромными панорамными окнами, затерянный в сырых туманных облаках. Который до сих пор освещает потерявшихся. Выхватывает из тьмы безнадёги отчаявшиеся борта. Своим ярким светом разгоняя замёрзший горизонт. Противостоит штормовым ливням, грозам и любым ветрам. Вбирая в закопченные временем стены неспящий циклон. Который не выключается ни на секунду. Которому, без малого, уже лет восемьдесят. Проржавевшие ставни массивных дверей призывно скрипят, отгоняя ночных духов. Бесконечная винтовая лестница поднимается в холодный сумрак этажей. Звуки волн через толщу стен приглушенные, повторяющиеся, но неизмеримо долгие. Пахнет водорослями, машинным маслом, остатками принесённого прибоем планктона, застарелой пылью, железом. Шаги эхом расходятся по ступеням, сливаясь в единый трубный глас, от которого мурашки по коже. Но тебе абсолютно не страшно. Не выгоняет, не чувствуешь холода, не ощущаешь давления. Просто знаешь, что конец пути непременно приведёт к свету. Ты словно очутился дома. Словно всю жизнь к нему возвращался. Сначала во снах, в картинках, фотографиях, воображении. Непременно веря, что однажды его отыщешь. А он стоит себе, освещает, и даже не думает исчезать.
Не веря в происходящее, не ощущая под ногами опоры (да и какой там, под тобой стометровый обрыв), робко садишься лицом к окну. Надышаться не получается, в лицо залетают брызги солёного ветра, глаза распахнуты, время замерло…
Спальник, ароматный чай, уют, тепло, освобождение.
Свет, к которому всегда тянулся. Помощь, которой всегда руководствовался. Когда отчаялись и уже не ждут, когда ждут и верят. Когда рядом (почти у пирса), и когда далеко. В любом измерении и временном промежутке. И даже во снах, и даже в воображении. Включаешь фонарик, пусть даже на самое первое деление. Навсегда.