У меня написался небольшой цикл художественных заметок. Буду по одной публиковать здесь, между книжными отзывами и песнями.
...
Учась в десятом классе, я стал регулярно петь песни на улице. Только отстроили надземный переход недалеко от центрального рынка, и этот туннель стали постепенно заполнять нищие, бродяги, мелкие торговцы, музыканты. Несмотря на довольно грязный и мрачноватый антураж, мне нравилось там. И по сей день могу щегольнуть в беседе, что, мол, свой на этих улицах, что песни мои, претендующие на интеллектуальность, не прилизаны, а шершавы и выросли в подворотнях. Этакий умник, очкарик из подземного перехода.
...
В разгаре было лето. Душные, пыльные дни накрыли Бурятию. Я ещё не мотался автостопом, не собирал волосы в хвост и только начинал писать песни. Из-за духоты мне нравилось выходить в переход пораньше, когда полудрёму и мутность воздуха можно было прогонять своим голосом, а немногих прохожих - будоражить эхом. В паузе между песнями ко мне подошёл мужчина — очень обшарпанный и потрёпанный, - протянул смятый полтинник. Так и познакомились.
Странные наши «отношения» продолжались лет семь и закончились его исчезновением пару лет назад. Умер ли, уехал куда-то — я не знаю. Мы регулярно сталкивались на улицах небольшого нашего города – обычно он окликал меня, выныривая откуда-то сбоку. Много общались. В сводках такие люди обычно обозначаются, как «без определенного места жительства», но какие же разные они бывают. В глазах обывателя, уличный музыкант принадлежит к «городскому дну», поэтому не удивительно, что знакомых на этом «дне» у меня было предостаточно. Разных знакомых, и он был – самый светлый человек, из встреченных мной в переходах.
Никогда не заискивал и не льстил. За помощь благодарил очень сдержанно, а найдя возможность где-то подработать, всё норовил «отдать долг».
Помню, кончалось лето. Затеяли с парнями очередные дворовые соревнования – кто кого перевисит, переподтягивается, перебегает. Он незаметно появился, тихонько окликнул и поначалу я не узнал своего товарища. Небогато, но опрятно одет, чисто выбрит. Без вызова похвалился, что устроился на работу – платят немного, но регулярно. Протянул мне пару сотен – символический долг. Приняв деньги тогда, в следующую встречу передал их обратно – работа закончилась, брюки уже поизносились, бритва давно не касалась бороды. Но наличие постоянного стремления «выплыть» заставляло уважать его.
На фоне грязи, пьянства и злобы жителей подземелья, на фоне безразличия, хамства, лести жителей с этажей повыше, он был самобытен, откровенен, глубок. Этим и подкупал. Только не вышло у него устроиться в этом мире, не получилось.
...
Выходи из подвала, подполья, вылазь из угла,
за окном уже кончился свет, там льёт дождь - обещал до утра;
запахнись в свой плащ, пальто застегни на все пуговицы,
за окном тебя ждут весна и дождь: стучат по стёклам и хмурят тучи;
эта ночь обещает счастливой быть и не злой,
сбегай из своей психбольницы, душевнобольной,
и никакие замки не встанут у тебя на пути,
сегодня можно выпускать на волю сердца и умы.
Выходи из подвала, подполья, вылазь из угла,
как воздух - нужен шаг из подъезда или два из окна;
в душе явно не гладь и не тишь, но - полигон,
а с виду ты как-то нелеп, пожалуй немного смешон;
эта ночь обещает счастливой быть и не злой,
сбегай из своей психбольницы, душевнобольной;
не ревнуй эту ночь - её хватит на всех, но отдайся ей полностью,
со всем своим безрассудством, со всей своей смелостью.
И выходи, выходи из подвала, вылазь из угла.
(Михаил Чебунин).
#творчество #стихи #авторская песня #уличные музыканты