Сегодня не будет о недвижимости, о финансах, инвестициях и вот об этом всём. Точнее, и об этом, наверное, конечно же - но совсем о другом. Как вам кажется. Сейчас поймёте. Может быть.
Я же обещал, что буду разбавлять чем-то "весёленьким". Поехали.
Стишок
Когда-то давно, ещё в прошлой жизни, я услышал один стишок.
Скучно жить на этом свете,
В нём отсутствует уют.
Рано утром, на рассвете,
Волки зайчиков жуют.
Автора не знаю. И искать не хочу. Просто запало в душу сразу и навсегда. И всё бы ничего...
Скука и боль
Но не отпускает в последнее время ощущение дикой скуки от всего, что происходит. Скучно, господа и дамы. Мир сузился, истончился в своих смыслах, и тычет теперь во всех нас одной и той же острой и болезненной иголкой бытия. Никакого богатства духа, как якобы раньше. Отнюдь.
Боль от бытия становится ещё сильнее от того и тогда, когда ты понимаешь, что "зайчики" сегодня - это как раз мы. Все мы. Ни разу, даже отдалённо - мы с вами - не волки. Мы - та самая плоть, которую предпочитают грызть злобные создания при первых лучах солнца в новом, только зарождающемся сейчас мире. Нас жрут - а мы крепчаем. Или просто... мрём.
Мир и обратная сторона его и реки
Мир, который уже теперь и не понятно - мир ли? Может быть - вернее теперь говорить по смыслу - противоположное слово на букву "В"? Но пусть пока ещё будет тот самый якобы "старый и добрый" Мир. Который на самом то деле совсем и не нов. И не добр. Он только просто тупо стар. Совершенно стар, супер стар. И ни капли не стал ни новым, ни лучшим из миров. Стал только извращённее и хуже. И поражён старческим деби.....м.
Когда ты думаешь, что вошёл в реку, совершил омовение, и очистился полностью, тебя настигает dерьмовоз с fекалиями. Неизбежно. Это устройство этого мира, от которого все открещиваются. Придумывая причитания и завывания о том, как же правильно и хорошо всё устроено, ибо даёт дорогу именно тем, кому надо, кто двигает вот прямо усё в нашем мире вперёд, и без кого это колесо Сансары встало бы или заело. А вот всех остальных, кто не вписался, поправит и направит знаменитая шаловливая ручонка. Ну, так значит, вам туда дорога. Она знает - куда.
Болезнь и исцеление
Есть болезни, когда ты понимаешь, что ты - болен. И что тебе надо - выздоравливать. И ты чувствуешь, когда выздоравливаешь. Когда ты снова набираешься сил. Или - мозгов. И становишься прежним. Или вообще - новым, более крепким и правильным. Не-больным.
А есть болезни, которые не чувствуешь. Ты уверен, что ты - здоров. Да ты ж - здоровее всех здоровых! Но при этом не осознаёшь, что уже гниёшь изнутри. И осознать тебе самому это - не дано. Такая болезнь сбоя понимания себя сидит в тебе точно и цельно. Но ты - отрицаешь свою болезнь. И потому - шансов на выздоровление нет. Никаких. Ни у кого. Никогда. Капитализм в любых его всяческих проявлениях - такая болезнь.
Если оставить миро (или другое, противоположное, если сказать верно) устройство в прежнем состоянии нестояния и не осознания себя. Своей отвратительности, глубинной позорности при внешнем блеске, попрания истинно человеческой сути самой сути самого человека как данность.
Тогда у нас всех нет шансов. Вообще. Никаких. В конечном итоге.
Мойдодыр
Изнанка текущего сегодняшнего мира - обманка. Там нет ни одного принципа, который реально достоин человека и всех его лучших качеств.
Современное течение болезни всего войномира, я бы даже назвал его гов..миром, да на Дзене глупые правила - никак не неизлечимо. Потому что сама болезнь заложена в самой основе V(G)ой(в)ноустройства. Мироустройства уже нет. Есть помойка духа, на которой копошатся жалкие остатки и останки человеков. Плоть - ещё есть. Мозгов - во вменяемом состоянии - уже нет. Им неоткуда взяться.
А та плоть остатков - это та плоть, что завтра поутру будут жрать и жрать волки. Никакого уюта. Скучно-с.
И то самое отвратительное чувство, когда тебя пытаются нае.... (обмануть), а ты это вот всё - чётко осознаёшь и понимаешь. Но волкам это не мешает.