— Алло, это Клавдия Семеновна? — Нет. — А кто? — Что я вам должна рассказать свою автобиографию? — Да нет, просто я, видно, ошиблась номером… Но все равно у вас очень голос добрый. — Да? А я только что с мужем насмерть поссорилась. — Ну, зачем насмерть‑то. Просто не поладили, я вот тоже как заведусь, никто меня не остановит. — Из-за чего чаще бывает? — Ну, например. Смотрю в окно. А там дивчина идет, вроде ладная… Ноги из горла, тоненькие, ветер дунет, она шатается. «Да нет, — говорит муж, — это не девка, а мужик малахольный, ноги у него кривые, по моде, и меж них можно бочку прокатить». Я ему свое, он — свое. Вот и рассорились. — Вас как звать? — Алла Борисовна, но не Пугачева, сразу говорю. Но ведь поет хорошо. — Пела… — Но… — Да не хочу на нее смотреть, всю перекроенную, перешитую. — А вас как величать? — Мария Петровна. — Замечательно! Не у каждого жена Мария, а кому Бог послал. Ма-шень‑ка… Хорошо! — А муж меня зовет Маруська… — А мой зовет меня Алка. — Что с них возьмешь, главное