А мои друзья хотят уехать.
Всё равно куда, лишь бы отсюда.
Да вот хоть... В Узбекистан.
Серьёзно?!
Как стремительно меняется мир! Лучшей доли искать в Узбекистане!
Так что зря я гоню прочь Константина!
Могу же на хвост ему упасть и улететь в Узбекистан, у него там двухэтажный дом с черешневым садом. Хотя он ругался: черешни спилили, когда он уехал.
Но осталось гранатовое дерево, хурма.
Насчёт уехать, правда, есть две проблемы
Первая - работать там где без гражданства и на что жить?
Вторая - он не хочет возвращаться.
Если б не это, свалила бы хоть завтра.
Настолько мучительное для меня место, где я живу... Дом, где натыкаешься на детские вещи и кроют ужасные дежавю. Соседи, которые в лучшем случае отворачиваются, а в худшем - могут потребовать, чтобы я здоровалась.
Или задать какие-то вопросы, на которые придётся отвечать очень грубо.
Потому что для меня это не люди.
По прошествии времени я из сегодня смотрю на то, что происходило, и понимаю: я законченный социопат и никогда к этим... соседям у меня не будет расположения.
Потому что они стояли и смотрели, как О. выволок меня на улицу и избивает ногами. Вместо того, чтобы вызвать полицию стояли и подвывали: не надо, а сами наверное жадно смотрели, наконец-то в их скучной жизни такое зрелище, семейная драма!
И когда спрашивают что-то, ощущаю их любопытство, отстранённое и какое-то бесчеловечное.
Они считают, что имеют право спрашивать и я обязана ответить, ведь помнят меня ребёнком и я в детстве играла с их детьми.
"Мы же сосе-еди! "
Эти же соседи потом, когда я притащила к себе домой в отсутствие семьи своего молодого любовника и страстно отдавалась ему, стучали мне в стену и рассказывали о моих выкрутасах друг другу, Мамаю и О.
Уж не знаю, наверное, и детям тоже.
Но, может, дети узнали со слов О.
Вот от этой уродливой морали хочется свалить как можно дальше.
Пусть даже в Узбекистан.
У Аньки был друг, художник из Ташкента. Он рассказывал, что там урюк валяется прямо на улицах.
Я тосковала о несбыточном. О любви, которая казалась сказкой, феерией, призраком.
Я же не знала, что мой будущий возлюбленный ещё школьник десятилетний.
Ходит в музыкалку, которую ненавидит и на бальные танцы.
Подолгу лежит болеет, штудирует советские энциклопедии.
Чьи руки бережные трогали
Твои ресницы, красота
Когда и как и кем и много ли
Целованы твои уста
Не спрашиваю
Дух мой алчущий
Переборол сию мечту
В тебе божественного мальчика
Десятилетнего я чту.
Надеюсь не переврала, по памяти написала. Это Цветаева.
Мы ехали с Анькой, её художником и его большой белой крысой в метро.
Кажется на концерт Умки.
Я была тогда без пары, безответно влюблённая и в голодном тщетном поиске. Ни с кем не складывалось не клеилось и было просто ужасно.
Где-то Ташкент, средняя Азия
Урюк валяется прямо на улицах
А я жду призрак, свою фантазию
Сама себя обманула, запуталась.
Художник сильно пил и вскоре умер.
Он писал очень коротенькие стихи и рисовал маленькие-премаленькие миниатюры.
Только одно стихотворение я запомнила:
Мы не расстались
Просто я ушёл
В тебя
А я в тот год, двадцатипятилетняя бестолочь, начала курить. Чтобы не жить долго.
И теперь в моей ноге сидят тромбы.
Но это уже не очень важно, потому что всё произошло и всё было не зря.
Жаль конечно, что столько осталось несбывшегося.
Мы не полетели вместе в город, где он родился, я не увижу его дом, библиотеку, не полечу с ним и в Калининград, не увижу улицы, о которых он мне рассказывал.
Так и не пошли вместе в бассейн.
И на дачу Сталина не попали и в музей дизайна.
И в Крым не полетели.
Но зато поехали в Плёс.
Он никогда не сыграет для меня.
И наверное будет что-то другое в моей жизни уже без него.
Но мне без него нигде не интересно.
И с ним невыносимо. Не чувствую, что любит.
А я не могу, когда меня не любят.
Дулась и искала фото весны в Узбекистане, которую никогда воочию не увижу.
Наткнулась на потрясающий канал, заброшенный уже два года.
Ташкентская весна начинается с цветущего урюка..․
А как же я? Я тоже хочу увидеть цветущий урюк!
Тот же день, вечер.
Эх, я...
Снова тр@хались
Снова я его кормлю.
Хотя всерьёз хотела расстаться...
Сейчас уже кажется, что не хотела. Скорее всего, пыталась этим скандалом продавить его, чтобы в быту помогал, готовил.
Или чтобы эмоционально больше давал.
Стоит до конца, сучонок. Ухмыляется. Кремень парень.
Не уступит ни в чём.
Лицо мне всё щетиной ободрал.
Лежу счастливая дура. Улыбаюсь.
Ну вот что мне с собой делать?!
Ругаю его по-всякому мысленно.
Дразним друг друга и ржём.
За день молчания накопилось, и болтаем, как два болтуна, без перерыва.
Мы говорим: да!
Мы говорим: всегда!
Мы говорим без конца...
Мы говорим-говорим...
Доели торт.
За окном зима настоящая, чувство странное, как будто первый снег выпал и скоро новый год.
Лезут мысли о ядерной зиме.
*- все фото с канала "Сияй, Ташкент!" - из публикации, на которую ссылочку дала чуть выше.
Невероятной красоты весна.
Давайте поддержим автора, вдруг вернётся?