Мы с бабушкой печем пирожки. Это редкость. За всю мою жизнь, только два раза было. - Бабушка, а правда, что ты всю жизнь не работала и меняла мужчин как варежки? – беззаботно выдаю фразу, которую утром слышала от мамы. Бабушкины маленькие, старчески-тонкие пальчики, с кожей, которую обычно в книгах сравнивают с пергаментом, на секунду замирают. Венчик, размешивающий муку с молоком, неприятно ударяется о стенку фаянсовой миски. - Как перчатки, Анастасьюшка, - говорит бабушка. – Надо говорить: меняла, как перчатки. Моего пятилетнего интеллекта достаточно, чтобы понять – сказала что-то очень нехорошее. Боюсь поднять глаза. Закусываю нижнюю губу. - Принеси-ка мне вон тот чистый бокал, Анастасьюшка, - ласковым голосом произносит бабушка, кивая в сторону серванта с хрустальными сокровищами. Смущенно слезаю со стула, иду к серванту. Исподлобья бросаю взгляд на бабушку. Не сердится? Нет. Глаза светлые, губы грустной ниточкой. Бабушка ставит бокал на стол, где мы готовим тесто. - Зачерпни ложко