Пусть улетают слова, как птицы,
Что им неволя, когда за пруд
Солнце малиновое ложится,
Ветры неистовые зовут?
Что им мозоли моих стараний
Между хламья, черепков среди,
Если за кромкой полей медвяных
Льются серебряные дожди?
Что им покой, если поле брани
Плавится сталью в большом огне,
Если и ночью, и утром ранним
Раны чужие, а больно мне?