Навеяно лентой последних дней…
Старый мемчик про выросших нормально без психологов. В котором чаечкой орать хочется – да кто ж вам сказал, что вы нормальные-то?
Поймать бы одного такого несущегося/кающегося/рвущегося/испытывающего испанский стыд за шиворот, приподнять, встряхнуть, глаза помочь сфокусировать и нежным голосом пацака Би в исполнении Яковлева сказать:
- Родной, это у тебя не Украина болит. И даже не президент той или иной страны. И даже не твои родители, которые почему-то на стороне того или иного президента выступают. Это у тебя внутри дыра размером с небольшую кин-дза-дзу. Это ты в детском тире ранне- или позднеподростковом возрасте хапнул чего-то, что психика как смогла, так и осилила. И кричит теперь тот раненый, внутри тебя. Интереса ради, может, туда заглянешь? Там человечек сломанный внутри мечется. От страха, что будет ещё хуже. Он тебя зовёт такого умного.
А «такому умному» некогда. Ему бы своим родителям претензий навысказать – как они неправильно живут. Ему б эпитетов навешать. Ему б до хрипоты спорить с теми, кто не разделяет точку зрения. Взять всё и поделить(с). И сомнений нет никаких ни в чём. Завидую прям, восхищаюсь, в смысле.
Я ни разу не добрая. Я не говорю о вселенской любви к людям. Может быть, потому, что не так уж сильно их люблю. Люблю результаты хорошо проделанной работы. И, когда Боженька заскучает по мне там наверху, вызовет и спросит «Что ты, дорогая моя Павлова, умела делать лучше всего?», я скажу, что держать строй и чинить поломанных человечков. Боженька улыбнётся и погладит меня по голове.
*автор удаляется в закат, напевая «Взгляни на небо, посмотри, как плывут облака и солнца свет нам с тобой не поймать никогда. Наш мир убогий и в нем нет ни капли души, везде пороги, ну, а ты не сдавайся, дыши…»