Прогулка ( проза)
Небо серовато-синее с фиолетовыми проблесками. Ветки чёрные, чёткие, изогнутые, как старинные иероглифы. Небо, как лист, на котором проступают таинственные письмена. Осенний лес больше не прячет небо.
Земля принимает в жертву догорающую листву. Река-хамелеон снова подстраивается под цвет неба. И ей это неплохо удаётся. Да, что там неплохо. Один в один. Это моё любимое место. Здесь у реки, где вековые тополя тянут ладони к небу. Тополя, проводившие не одну осень на заслуженный отдых. Молчаливо встречают эту очередную осень. Я бы даже сказала немного снисходительно. Дескать, видывали, знаем, ступай себе мимо своей дорогой.
Временами кажется, что это и не тополя вовсе, а древние сфинксы, молчаливо взирающие на происходящее. И ничем древних старцев уже не удивишь. Ветер устал придумывать новые истории. Закаты после тысячи и одной комбинации расцветок стали бессовестно повторяться. Да и рассветы с точки зрения тополей, стали похожи друг на друга, как близнецы.
Берег причудливо-изрезанный – кривая, которая стремится к прямой линии. Любопытные волны, как папарацци, пытаются застигнуть берег врасплох: «А что, там, на берегу нового»? Ветер, которому от рождения дано право, ходить по волнам, как людям по суше. И он, то лениво прогуливается по водным просторам, то вдруг начинает резво носиться от одного берега к другому. А ветры они такие, да. Непредсказуемые, как женщины. Не зли ветерок, не получишь урагана. Редкая птица разбавит осеннее небо взмахом своих крыльев, разве, что одинокий ворон крикнет зловещее пророчество, и так и не обозначив конкретного адресата, сгинет в неизвестном направлении. Другой берег притягивает взгляд, словно говоря, что всему на свете приходит конец и что река тоже имеет свои границы. Правда она их периодически нарушает во время весеннего половодья, но это уже совсем другая история.
Очередная баржа с грузом спешит по своим делам, некогда ей любоваться на окрестности, да и приелся ей знакомый пейзаж.
А мне всё всегда в новинку, словно в первый раз я ступаю на эту землю. Дышу этим воздухом и не могу надышаться. Смотрю в это небо, и сочетания цветов в нём меня всегда до глубины души удивляют. Небо лучший художник всех времён и народов. Палитра его многогранна и изысканна, чего только стоит его летняя гжельская роспись. Возможно, и не повторишь, но не забудешь точно. Будто в первый раз вижу я речные просторы, впервые слышу песни речных волн. Ощущение простора и неповторимости оставляет неизгладимый след в памяти и на сердце. Знаю, что приду сюда ещё не один раз и буду помнить каждую прогулку, но также знаю, что ни одна из них не будет похожа на другую. И буду снова всему удивляться, как маленький ребёнок, открывающий для себя новый мир. Хотя почему как? Все мы родом из детства. Просто не всем удаётся сохранить в своей душе это состояние.
А ведь это не трудно. Выкроить из своего времени хотя бы несколько минут для единения с природой. И тишина вытеснит суету повседневных дел. А ещё можно услышать свой внутренний голос, его подсказки на жизненном пути. А то мчимся, на всех парах в очередной тупик, и, получив сотрясение надежд по полной программе, отряхиваемся и, не раздумывая, мчимся уже в другую сторону, а ведь не исключено, что там поджидает очередной тупик.
Мудрость природы неисчерпаема, а источник ближе, чем мы думаем. И пусть у каждого будет своё любимое место.
© Copyright: Евгения Гурьева, 2014
