Душа,
увидев свет
в конце тоннеля,
сказав:
"Дружок,
ну всё, я побежала!",
ведь побежала.
На до ж? В самом деле!
Заметил я:
остреет морды жало.
А где-то там,
в прострации горбатой,
как будто крик простуженного урки,
хрипатый глас:
"Да скальпель!..."... дальше матом...
Но это зря.
Не справился хирург-то...
Прошу простить, Лизетты и Иветты,
за то,
что вы
останетесь невинны.
И пусть порыв кладбищенского ветра,
подсушит
масло постное на минах,
загнёт вам юбки,
оголив колени,
заставив вас,
наверно,
даже вскрикнуть.
Я подсмотрю за вами из вселенной,
и прошепчу безмолвно:
"...знать бы прикуп..."...
