Мой муж часто просит меня прочитать на ночь глядя, какой либо из моих рассказов. Добросовестно слушает, кивает… Но нравится ему только мой реализм. А вот эти фантазии, что уносят меня незнамо куда, что зачастую читатели спрашивают; а что я курю? Или, где то волшебное поле, на котором растет чудная травка. Или волшебный лес с галлюциногенными грибами и так далее… Так вот, мои хоррорчики, сюры, ужасы ему не заходят. - Ничего не понял, - обычно говорит он. – Вот где ты про работу свою писала, или про то, как мы у Валерки напились, или как кота чуть не своровали, вот это бомба! Я не обижаюсь. И еще, когда на работе у него выпадает окошко, он сразу заходит в дзен и читает мои публикации, выбирая те, что поближе к реализму. А вечером рассказывает, что прочитал, как Катя с Алексеем на лошадях катались. Ему очень понравилась эта романтика. Или про то, как подружки упились, или еще про что… Стихи мои нравятся... Часто возмущается; почему я еще не знаменита? Ведь я пишу такие стихи! Я смеюсь и