Как любая картина состоит из тысяч мелких мазков, а музыкальное произведение - из тысяч отдельных нот, так и книга - это набор тщательно подобранных и сказанных вовремя слов.
Целостность произведения полностью зависит от выбранных писателем средств. Многие писатели, в надежде что читатель этого не заметит, используют бедный набор слов и вдобавок очень плохо им оперируют. Детали, призванные заострить внимание, добавить индивидуальности да и просто-напросто запомниться читателю, когда он закроет книгу, стали теперь вымершими существами. Все о них слышали, но больше никто не видит.
Писатель теперь рисует свою книгу широкими, огромными мазками, рисует с завидным усердием и скоростью, один за другим выпуская свои «шедевры». Однако, отступив на несколько шагов, едва ли можно понять, что, собственно, хотел-то он сказать. И дело не в стиле. Дело в лености. Прикрываясь знаменитым «я - художник, я так вижу», авторы производят тысячи тонн литературных отходов.
А ведь многие идеи действительно хороши! Проблема в том, что идея обычно приходит быстро, озарением, но, вот беда! - навыков воплощения её в жизнь, навыков вытягивания небытия в бытие, к сожалению, нет. Проблема кроется в том, что писатели разучились уделять внимание деталям. Детали - это не на 10 страниц расписать, во что одет герой и потом ещё и повторять это в каждой главе. Вдруг читатель забыл, сколько истёртых пуговиц на пальто и в каком именно месте находится в кармане дырка?
Детали - это запах вокзала, трепетный и терпкий, гул поездов, стук их колёс. Сигаретный дым от пассажиров, выбежавших чуть ли не голышом покурить на короткой остановке. Тревога и одновременно успокоение в предвкушении долгой дороги.
Детали - это крохотное пятнышко на скатерти, уставившись в которое, слушаешь крики и ругань родителей в комнате. Но ты всё смотришь на это пятнышко и думаешь: «это все далеко от меня. Это не здесь. Я просто уставлюсь сюда, и, может, меня никто и не заметит».
Детали - это открытое одиноким осенним вечером окно, время наедине с самим собой. Абсолютная тишина, которая так шумит в ушах, что, кажется, сейчас лопнут барабанные перепонки. И пустая голова, которую так хочется наполнить мыслями, но они не приходят.
Дорогие писатели! Мечтая о великом, заботьтесь о мелочах.