Я снова посмотрел на кресло – мне показалось, что минуту назад оно было совсем другим, мягким и плюшевым, а не легким и плетеным, да и столик был массивным, из красного дерева, а не стеклянным. Я оторопело смотрел, как меняются предметы в комнате, и находил этому только одно объяснение...
.
- ...кто-то убил хозяина дома... но не сейчас, в настоящем, а в далеком прошлом, и получилось так, что он не появился в этом доме, не обставил его по своему вкусу, все переменилось моментально... понимаете?
- Ваше имя? – спросил следователь.
Вместо этого я ответил:
- Я живу в минус седьмом доме на безымянной улице...
- Это что, розыгрыш?
- Что вы, ни в коей мере.
- Нет никаких безымянных улиц... и отрицательных домов...
Я хотел возразить, что отрицательный не дом, а номер, но меня перебили:
- В каком вы хотя бы городе?
- Понимаете... тут такая проблема... моего города или еще нет, или уже нет...
- Да что вы мне голову морочите в самом-то деле?
- Но как вы не понимаете, тут человека убили, надо же что-то делать!
- Паспорт ваш...
- Понимаете... у меня нет паспорта...
- А что такое? Потеряли?
- Да и не было никогда...
- Как же вы всю жизнь без паспорта живете?
- Так видите, какая проблема, у меня нет страны... страна, в которой я должен был жить, не существует, потому что...
- Ну, так а что я для вас сделать могу? Страны у вас нет, города у вас нет, улицы нет...
- ...есть, но...
- ...дома нет...
- ...есть, но...
- Ну что это за улица такая, что это за дом такой, вы сами-то подумайте? Вот то-то же... Ничего не могу сделать... в возбуждении уголовного дела отказать...
Мне ничего не осталось кроме как идти домой, если это можно было назвать – домой. После обеда я решил наведаться в дом наверху, а заодно еще раз посмотреть дом внизу – но моим планам не суждено было сбыться. Улица не нашла ничего лучше, как перебраться в другой конец города ближе к ратуше, и я оказался среди незнакомых домов и перекрестков. Проще всего было оставить загадку старинного дома в покое, в конце концов, не меня же там убили – и все-таки я решил попытать счастья и что-то понять. Поэтому я направился в ближайшее кафе возле дома и заказал чашку кофе. Хозяин посмотрел на меня косо, как будто думал, а есть ли у меня вообще деньги – но все-таки принес двойное депрессо с тоскливками.
- Представляете... – начал я, - сегодня я был в одном доме... нет-нет, вы не думайте, я не лазаю по чужим домам... я зашел в гости... и... я увидел мертвого хозяина... вернее, даже не так, хозяин был живой... вернее, его не было... вернее, кто-то убил его в прошлом... и он исчез в настоящем... понимаете?
Я ждал, что сейчас мне придется долго и терпеливо объяснять происходящее – каково же было мое изумление, когда хмурый хозяин буквально вцепился мне в горло мертвой хваткой, явно намереваясь расправиться со мной сию же минуту. К счастью, я оказался проворнее, и через несколько минут мой противник уже оказался на полу с прижатыми к полу руками.
- Почему... почему вы хотели убить меня?
Кажется, он понял, что бесполезно притворяться и отпираться, и уже открыл рот, чтобы что-то сказать – когда моя улица сорвалась с места и кинулась прочь по городу, петляя среди переулков и отталкивая дома. Мне не оставалось ничего кроме как броситься за ней и успеть схватить улицу за поводок. Какое-то время улица с лаем неслась по улицам, волоча меня за собой, и я выслушивал вслед гневные тирады, что нельзя держать такие улицы, и на кой черт я её завел (как будто я её заводил), и вообще...
(продолжение следует)